Teściowa oblała mnie lodowatą wodą, gdy nie wstałam do gotowania, lecz po moich słowach przy stole jej uśmiech zniknął

Teściowa stała nad moim łóżkiem z pustym wiadrem w dłoni, a ja nie mogłam nawet unieść głowy, kiedy lodowata woda spłynęła mi po twarzy.

Zakrztusiłam się i usiadłam gwałtownie. Piżama przykleiła mi się do pleców, zęby szczękały, a serce waliło tak mocno, jakby próbowało wyrwać się spod żeber. Na stoliku obok łóżka termometr pokazywał trzydzieści dziewięć i osiem.

— Jeśli jeszcze oddychasz, możesz też wstać — powiedziała Teresa Mendoza. — Na dole czeka ponad czterdzieści osób. Mole, ryż, tortille. Wszystko miało być gotowe godzinę temu.

— Nie dam rady — wyszeptałam. — César miał zawieźć mnie do szpitala.

Teresa prychnęła i odstawiła wiadro na podłogę. Metal uderzył o kafelki z ostrym brzękiem.

— César ma ważniejsze sprawy niż niańczenie żony. W pięć minut widzę cię w kuchni.

Poprzedniej nocy błagałam męża, żeby zawiózł mnie na izbę przyjęć. Od kilku godzin miałam gorączkę, zawroty głowy i kołatanie serca. César położył na stoliku dwie tabletki, nawet na mnie nie patrząc.

— Wytrzymaj do jutra — powiedział. — Jeśli pojedziesz teraz, moja rodzina uzna, że nie potrafię nawet zająć się własną żoną.

Potem zamknął drzwi. Za nimi usłyszałam jego spokojny krok i śmiech Teresy.

Teraz z podwórza dobiegała muzyka, stukot szklanek i głosy krewnych zebranych na rocznicowej uroczystości po śmierci dziadka Césara. Dom na obrzeżach Atlixco był ogromny, lecz w tej chwili czułam się w nim jak zamknięta w skrzyni.

Oparłam dłoń na ścianie i wstałam. Nie przebrałam się. Mokre włosy przykleiły mi się do policzków, a przy każdym kroku podłoga falowała pod stopami.

Na dole César właśnie opowiadał gościom o moim gotowaniu.

— Mariana robi najlepsze mole w całym stanie — mówił z dumą. — Zaraz przyniesie garnek, którego nauczyła ją moja matka.

Zaśmiałam się cicho. Nie dlatego, że powiedział coś zabawnego. Po czterech latach małżeństwa wreszcie zrozumiałam, jaką rolę mi wyznaczyli.

Przez cały ten czas oddawałam część zarobków na utrzymanie domu, płaciłam za leczenie Teresy i pożyczałam pieniądze Danieli, młodszej siostrze Césara. Pozwoliłam też, żeby mąż przejął zarządzanie pracownią projektowania wnętrz, którą założyłam jeszcze przed ślubem.

— W rodzinie nie ma „mojego” i „twojego” — powtarzał zawsze.

Dopóki pomocy potrzebowali oni. Kiedy chodziło o mnie, wszystko nagle stawało się wyłącznie moim problemem.

Zeszłam po schodach. W połowie drogi musiałam złapać się poręczy, której drewniane wykończenie wbijało mi się w spocone palce. Na podwórzu rozmowy ucichły, gdy mnie zobaczono.

César odłożył szklankę.

— Mariana, co ty wyprawiasz? — zapytał cicho.

— Chciałeś, żebym przyszła gotować.

Zrobiłam dwa kroki i uklękłam przed don Ernesto, najstarszym wujem w rodzinie.

— Proszę mi pomóc — powiedziałam. — Mam prawie czterdzieści stopni gorączki. César nie chciał zawieźć mnie do szpitala, a jego matka oblała mnie zimną wodą, bo miałam gotować.

Teresa rzuciła się w moją stronę.

— Ona majaczy! Od rana zachowuje się dziwnie!

Don Ernesto dotknął mojego czoła. Jego twarz natychmiast stężała.

— Ta dziewczyna płonie.

Próbowałam nabrać powietrza, ale klatka piersiowa zacisnęła się jak żelazna obręcz.

— Ja… nie mogę oddychać…

Ostatnim obrazem, jaki zapamiętałam, był César stojący nieruchomo przy stole i jego spojrzenie, gdy wszyscy usłyszeli, że odmówił mi pomocy. Potem podwórze zniknęło.

Obudziłam się w szpitalu w Puebli. Przy łóżku wisiała kroplówka, a na języku czułam metaliczny smak. Nie wiedziałam, ile minęło czasu.

Pielęgniarka przeglądała wyniki, marszczyła brwi i co chwilę zerkała na mnie.

— Pani Mariano, znaleźliśmy coś niepokojącego — powiedziała w końcu. — Ten kryzys nie wygląda wyłącznie na skutek infekcji.

Palce zacisnęły mi się na wilgotnym prześcieradle.

— Więc co go wywołało?

Pielęgniarka nachyliła się i ściszyła głos.

— W pani krwi jest substancja, której nie powinno tam być. A lekarz chce wiedzieć, kto podawał pani leki w domu…

Drzwi sali otworzyły się nagle. Do środka wszedł mężczyzna z czarną teczką, spojrzał na moje nazwisko i wyjął z niej dokument, którego nie powinnam była jeszcze zobaczyć…

CZĘŚĆ 2

Mężczyzna zamknął za sobą drzwi i przez chwilę patrzył na mnie tak, jakby sprawdzał, czy naprawdę jestem przytomna. Miał około pięćdziesięciu lat, granatową marynarkę i mosiężny klips przy krawacie w kształcie małego kompasu.

— Pani Mariana Salgado? — zapytał.

— Tak.

— Nazywam się Álvaro Ruiz. Jestem prawnikiem prowadzącym sprawy pani pracowni.

Serce zabiło mi mocniej, choć lekarz dopiero co podał mi lek uspokajający.

— Nie wzywałam pana.

— Wiem. Zadzwoniła pani do mnie wczoraj wieczorem, zanim straciła pani przytomność. Rozmowa trwała czterdzieści siedem sekund. Powiedziała pani tylko: „Proszę sprawdzić rachunki Césara”.

Przymknęłam oczy. Przypomniałam sobie tamtą noc. César stał pod prysznicem, Teresa krążyła po korytarzu, a telefon miałam schowany pod poduszką. Wtedy jeszcze nie wiedziałam, czego się boję. Wiedziałam tylko, że tabletki od męża zostawiały w ustach gorzki, miedziany posmak.

— Co pan znalazł? — zapytałam.

Álvaro położył na kocu kopię formularza z pieczęcią notariusza.

— W zeszłym tygodniu ktoś próbował przenieść prawa do pani pracowni na spółkę należącą do pani męża.

Poczułam, jak zimno rozchodzi się po ramionach, mimo gorączki.

— Nie podpisałam niczego.

— Właśnie dlatego tu jestem. Podpis na dokumencie wygląda jak pani podpis, ale data przypada na dzień, w którym przebywała pani w klinice z powodu omdlenia.

Drzwi znów się otworzyły. César wszedł z bukietem białych lilii, a za nim Teresa. Na widok Álvara jego twarz stężała.

— Kochanie, dlaczego wpuszczono tu obcego człowieka? — zapytał.

— To mój prawnik.

— Twój prawnik? — Teresa ścisnęła pasek torebki. — W takim stanie nie powinnaś podejmować żadnych decyzji.

Álvaro spokojnie podniósł dokument.

— Pani Mendoza jest przytomna i może rozmawiać z każdym, z kim chce.

César postawił lilie na stoliku. Ich ciężki zapach natychmiast wymieszał się z wonią środków dezynfekcyjnych.

— Mariana, lekarze mówią, że jesteś wyczerpana. Od kilku tygodni zapominasz rozmowy, mylisz daty, oskarżasz rodzinę.

— Od kilku tygodni podajesz mi tabletki, których nie przepisał mi lekarz.

Teresa prychnęła.

— Słyszysz? Ona naprawdę traci rozum.

Álvaro spojrzał na mnie, a potem na nich.

— Pani wyniki temu przeczą. Laboratorium wykryło wysokie stężenie digoksyny. Tego leku nie wolno przyjmować bez ścisłej kontroli.

César zbladł, ale po sekundzie odzyskał opanowanie.

— To niemożliwe. Mariana bierze leki na serce od lat.

— Nie mam choroby serca — odpowiedziałam.

Na korytarzu przejechał wózek z metalowymi miskami. Dźwięk jego kół przeciął rozmowę jak ostrze.

Álvaro schował kopię dokumentu.

— Lekarz pobrał drugą próbkę krwi. Jeśli wynik się potwierdzi, ktoś celowo podawał pani ten środek. Ale to nie jest jedyna rzecz, którą musimy sprawdzić.

— Co jeszcze?

— Rachunki pracowni. Przez ostatnie trzy lata pieniądze przelewano na konta, których nie znała pani księgowa. A w dniu, gdy rzekomo podpisała pani przeniesienie firmy, z pańskiego rachunku — spojrzał na Césara — wypłacono dużą sumę gotówki.

César zrobił krok w jego stronę.

— Proszę uważać na słowa.

— Uważam. Dlatego mam kopie.

Teresa odwróciła się do syna.

— César, powiedz jej, że to nieprawda.

Nie odpowiedział. Zamiast tego podszedł do mojego łóżka i położył dłoń na poręczy.

— Mariana, jedź ze mną do domu. Tam odpoczniesz. W szpitalu tylko podsycają twoje urojenia.

— Nie wrócę z tobą.

Jego palce zacisnęły się na metalu.

— Jeśli odmówisz, będę zmuszony poprosić lekarzy o ocenę twojej zdolności do podejmowania decyzji.

Wtedy do sali weszła pielęgniarka z nową kopertą na wynikami. Spojrzała na Césara, potem na mnie i zawahała się.

— Pani Mariano… zanim to pani przekażę, muszę powiedzieć, że rano dzwoniła do nas kobieta z pani domu. Twierdziła, że cierpi pani na urojenia i prosiła, żeby nie wydawać pani dokumentów bez zgody rodziny.

— Kto dzwonił? — zapytałam.

Pielęgniarka ścisnęła kopertę.

— Powiedziała, że jest pani siostrą. Ale pani nie ma siostry, prawda?

César odwrócił głowę tak szybko, że klips w kształcie kompasu odbił światło lampy. Wtedy zrozumiałam, że ktoś z ich domu nie tylko podawał mi truciznę. Ktoś przygotowywał także historię, w której wszyscy mieli uwierzyć, że sama nie wiem, co mówię…

CZĘŚĆ 3

— Nie mam siostry — odpowiedziałam. — Nigdy nie miałam.

Pielęgniarka położyła kopertę na stoliku, ale nie wypuściła jej z dłoni.

— Kobieta znała pani pełne nazwisko, numer sali i nazwisko męża. Powiedziała, że jest kuzynką i że pani cierpi na zaburzenia pamięci.

César sięgnął po telefon.

— To pewnie Daniela. Chciała tylko pomóc.

— Daniela jest moją szwagierką, nie kuzynką — powiedziałam.

Álvaro podszedł do pielęgniarki.

— Czy rozmowa została odnotowana?

— Tak. Mam numer, z którego dzwoniono.

Podała mu kartkę. Prawnik spojrzał na zapis, a potem odwrócił ją w moją stronę. Numer należał do telefonu stacjonarnego w domu Teresy.

César zacisnął szczękę.

— Każdy mógł z niego skorzystać.

— Oczywiście — odparł Álvaro. — Dlatego poprosiłem kogoś, żeby przyjechał.

Drzwi otworzyły się ponownie. Do sali wszedł niski mężczyzna w brązowym swetrze. Rozpoznałam go po chwili. To był pan Emilio, aptekarz z miasteczka, który od lat prowadził małą aptekę naprzeciwko targu.

Trzymał w dłoni papierową księgę zamówień, a jego kciuk był poplamiony atramentem.

— Pani Mariano — powiedział cicho. — Przepraszam, że tak długo milczałem.

César cofnął się o krok.

— Kim pan jest?

— Człowiekiem, który sprzedawał panu lek na serce bez recepty.

W sali zapadła ciężka cisza.

Emilio otworzył księgę na zaznaczonej stronie.

— Przychodził pan co dziesięć dni. Mówił pan, że lek jest dla pańskiej matki. Za każdym razem prosił pan o tabletki w małych, nieopisanych opakowaniach.

— To kłamstwo — syknął César.

— Nie. Mam daty i kwoty. Mam też pańską wiadomość, w której pisał pan, żebym nie drukował rachunku na nazwisko Teresy.

Teresa zrobiła się blada.

— Emilio, jesteśmy rodziną. Nie niszcz sobie życia przez tę kobietę.

— To pani przyszła do mnie dwa tygodnie temu — odpowiedział. — Prosiła pani o coś, co uspokaja i powoduje senność, bo „Mariana robi się agresywna”. Nie sprzedałem tego pani.

César rzucił się do niego, ale Álvaro stanął między nimi.

— Proszę się cofnąć.

Emilio wyciągnął drugą kartkę.

— Najgorsze jest to, że nie chodziło tylko o lek. Trzy miesiące temu César przyprowadził do apteki notariusza. Pytał, czy znam kogoś, kto może poświadczyć podpis osoby, która nie będzie obecna.

César spojrzał na mnie. W jego oczach nie było już udawanej troski.

— Chciałem zabezpieczyć firmę — powiedział. — Ty byłaś ciągle chora, impulsywna, niestabilna. Wszyscy to widzieli.

— To ty mnie chorowałeś — wyszeptałam.

— Nie chciałem cię zabić!

Teresa złapała go za rękaw.

— Przestań mówić.

Ale było za późno. Wypowiedział to przy lekarzu, pielęgniarce, Álvarze i Emilio.

Pielęgniarka natychmiast nacisnęła przycisk przy łóżku. Lekarz wszedł po kilku sekundach i polecił, by Teresa oraz César opuścili salę. César protestował, Teresa płakała, lecz nikt nie słuchał ich wyjaśnień.

Álvaro rozłożył na stoliku kolejne dokumenty.

— Podpis przenoszący pracownię jest fałszywy. Prawdziwe pełnomocnictwo, które podpisała pani przed ślubem, nie obejmowało sprzedaży ani udziałów. Rachunki pokazują, że César przelał pieniądze na spłatę długów hazardowych Daniela.

— Daniela też wiedziała?

— To ona wypłacała gotówkę. Ale jest jeszcze coś.

Prawnik wyjął cienką kopertę z pieczęcią notariusza.

— Notariusz przyznał, że Teresa przyniosła mu pani dowód osobisty i próbkę podpisu. Twierdził, że myślał, iż działa zgodnie z pełnomocnictwem. Podpisał oświadczenie, zanim César zdążył go zastraszyć.

Poczułam ulgę, ale nie była czysta. Przez cztery lata budowałam tę rodzinę własnymi pieniędzmi, pracą i milczeniem. Teraz każdy szczegół wracał do mnie jak rachunek.

Telefon Álvara zadzwonił, zanim zdążył schować papiery.

Słuchał przez kilka sekund. Jego twarz stawała się coraz poważniejsza.

— Rozumiem — powiedział. — Proszę niczego nie ruszać.

— Co się stało? — zapytałam.

Spojrzał na mnie.

— Bank zablokował przelew z pani firmowego konta, ale wcześniej ktoś wypłacił całą gotówkę z sejfu pracowni. I zostawił tam list, w którym twierdzi, że zrobił to na pani polecenie…