CZĘŚĆ 4
„…czego Lidia nie mogła sprzedać” — powtórzyłam.
Róża odłożyła telefon na stół.
— W akcie własności jest dopisek o prawie do udziału w lokalu. Na twoje nazwisko.
Przez chwilę nikt się nie poruszył.
Za ścianą pracowni kapała woda. Jedna kropla spadała co kilka sekund do metalowego wiadra.
Kap. Kap. Kap.
— To niemożliwe — powiedział Igor.
— Możliwe — odparła Róża. — I zapisane u notariusza.
Lidia podniosła teczkę z podłogi.
— Ten dopisek nie ma znaczenia.
— Ma — powiedziałam. — Skoro mój udział istnieje, nie mogłaś podpisać umowy sprzedaży bez mojego pozwolenia.
— Nie masz żadnego udziału.
— Mam.
Róża wyjęła z szuflady złożony dokument. Papier był pożółkły na brzegach, a w lewym rogu widniała pieczęć kancelarii. Pod spodem znajdowały się dwa podpisy: mój i Lidii Arkadjewny.
Przypomniałam sobie tamten dzień. Sześć lat wcześniej siedziałyśmy u notariusza, a Lidia tłumaczyła, że to tylko formalność związana z remontem. Powiedziała, że skoro przeznaczam na mieszkanie pieniądze po babci, trzeba zabezpieczyć mój wkład.
Potem dała mi herbatę z cytryną i zabrała dokumenty, żebym „nie zgubiła ich w drodze”.
Nigdy ich nie oddała.
— Dlaczego to miałaś? — zapytałam Różę.
— Twoja babcia była moją klientką. Przed śmiercią prosiła, żebym pilnowała, aby nikt nie odebrał ci tego pokoju ani pieniędzy. Kiedy dowiedziałam się, że sprzedałaś go na remont, poprosiłam kancelarię o kopię.
Poczułam, jak nagle wszystko łączy się w jedną całość. Róża, która zachowała pędzle. Zeszyt wepchnięty pod stare rzeczy. Wyrwana kartka. Lidia próbująca pozbyć się mnie dokładnie wtedy, gdy kupujący mieli przyjechać.
Nie chodziło tylko o to, że chciała mnie upokorzyć.
Chciała usunąć świadka i współwłaścicielkę.
— Igor — powiedziałam. — Wiedziałeś o tym dokumencie?
Stał przy oknie, choć szyba była tak brudna, że odbijała tylko jego sylwetkę.
— Wiedziałem, że mama coś podpisywała. Nie wiedziałem, że chodzi o udział.
— Wiedziałeś o długu.
— Tak.
— Wiedziałeś o sprzedaży.
— Tak.
— I mimo to pozwoliłeś mi wyjść z domu z cudzymi szlafrokami.
Igor zamknął oczy.
— Bałem się.
— Ja też się bałam. Tylko że ja nie sprzedałam za ten strach własnego męża.
Lidia uderzyła dłonią w stół.
— Dość! To ja was utrzymywałam. To ja wychowałam syna. Kiedy Wera przyszła do tego domu, miała jedną walizkę i żadnych pieniędzy.
— Miałam pieniądze po babci — odpowiedziałam. — I przyniosłam je tutaj, bo wierzyłam, że budujemy wspólne miejsce.
— Wspólne? To mieszkanie należało do mnie.
— A remont był mój.
Róża wsunęła dokument do przezroczystej teczki.
— Lidia, jeśli podpiszesz umowę sprzedaży bez zgody Wery, kupujący mogą wycofać się z transakcji i żądać odszkodowania. A przelewy i wypłaty gotówki są do sprawdzenia.
— Grozisz mi?
— Nie. Mówię ci, co już istnieje na papierze.
Wtedy zadzwonił telefon Lidii. Spojrzała na ekran, ale nie odebrała.
Po chwili zadzwonił ponownie.
— Kto to? — spytał Igor.
— Nikt.
Róża spojrzała na numer.
— To przedstawiciel firmy pośredniczącej. Pewnie chce wiedzieć, dlaczego rzeczoznawca znalazł w mieszkaniu dokument z podpisem Wery.
Lidia odebrała dopiero za trzecim razem.
— Tak?
Słuchała. Jej twarz zmieniała się powoli, jakby ktoś ścierał z niej kolejne warstwy pewności.
— Nie, to nieporozumienie.
Krótka pauza.
— Nie, nie może pan zatrzymać zadatku.
Jeszcze jedna pauza.
— Proszę odłożyć tę sprawę.
Rozłączyła się i oparła dłoń na stole.
— Kupujący wycofali się — powiedziała Róża.
— To przez ciebie — syknęła Lidia do mnie.
— Nie. Przez dokument, który sama podpisałaś.
Igor podszedł do matki.
— Gdzie są pieniądze Wery?
— Nie wiem.
— Mamo.
— Powiedziałam, że nie wiem!
— Wydałaś je na mój dług?
Lidia spojrzała na niego. W jej oczach nie było już złości, tylko zmęczenie i coś, czego nie umiałam nazwać.
— Nie chciałam, żeby cię skrzywdzili.
— Więc skrzywdziłaś ją.
Nie zaprzeczyła.
To było gorsze niż krzyk.
Wróciłam do mieszkania tego samego popołudnia, ale nie po to, żeby prosić o przyjęcie. Pojechałam z Różą i Kasią. Na schodach pachniało gotowaną kapustą, a na wycieraczce leżały moje pędzle, wyjęte z piórnika i ułożone w równy rząd.
Lidia stała w przedpokoju.
— Po co wróciłaś?
— Po rzeczy.
— Wszystkie?
— Wszystkie, które należą do mnie.
Igor siedział przy kuchennym stole. Przed nim leżał zeszyt i kartka z wyrwaną stroną. Trzymał ją obiema rękami.
— Znalazłem resztę — powiedział.
— Gdzie?
— W szufladzie matki. W kopercie z rachunkami.
Podał mi kartkę. Była pożółkła i pachniała lawendą. Widniała na niej pełna notatka Lidii:
„Wera zapłaciła za remont. Jeśli ją wyrzucimy, udział zostanie jej, ale mieszkanie będzie można sprzedać szybciej. Igor obiecał, że ją przekona”.
Pod spodem była suma długu Igora i data wypłaty pieniędzy z mojego przelewu.
Czytałam w milczeniu.
— Napisałaś to sama? — spytałam.
Lidia usiadła na krześle.
— Tak.
— Dlaczego przez tyle lat zapisywałaś każdą moją rzecz?
— Bo bałam się, że kiedyś odejdziesz i zabierzesz syna.
— Więc próbowałaś sprawić, żebym została bez niczego.
— Chciałam mieć nad tobą jakiś argument.
— Miałaś męża, nie zakładniczkę.
Igor podniósł głowę.
— Wero, oddam ci pieniądze.
— Nie masz ich.
— Sprzedam samochód. Podejmę dodatkową pracę. Wszystko.
— Nie chcę obietnic.
Wyjęłam z torby telefon i położyłam go na stole.
— Chcę, żebyś podpisał przyznanie długu i zgodę na wpisanie mojego udziału do księgi. Chcę też, żebyś powiedział matce, że nie wrócę do tego mieszkania jako żona prosząca o łaskę.
Igor długo patrzył na dokumenty.
— A co będzie z nami?
Spojrzałam na jego dłonie. Pod paznokciem miał czarny pył z budowy. Pamiętałam te ręce na moich plecach, kiedy bałam się podczas burzy. Pamiętałam też, jak odwróciły się ode mnie w przedpokoju.
— Nie wiem — powiedziałam. — Najpierw dowiem się, co zostało z nas po tym wszystkim.
Podpisał dokument.
Lidia nie próbowała go zatrzymać.
Róża zabrała kopie do kancelarii, a Kasia spakowała moje rzeczy do prawdziwych pudeł, nie do torby z cudzymi szlafrokami. Wśród nich znalazłam drewniany piórnik od Róży. Jeden z pędzli miał złamane włosie, ale pozostałe były całe.
Przy wyjściu Igor podszedł do mnie.
— Wero.
Odwróciłam się.
— Nie proszę, żebyś wróciła dziś — powiedział. — Proszę tylko, żebym mógł zapracować na możliwość rozmowy.
— Zacznij od spłaty pierwszej raty.
— Zacznę.
— I od powiedzenia prawdy każdemu, komu mówiłeś, że wyjechałam z własnej woli.
Skinął głową.
Na klatce schodowej Róża wsunęła mi do ręki piórnik.
— Pójdziesz jutro do pracowni? — zapytała.
— Nie wiem, czy potrafię jeszcze malować.
— Potrafisz. Tylko przez jakiś czas malowałaś cudze dekoracje, zamiast własnych granic.
Wróciłam do pokoju Kasi późnym wieczorem. Na stole leżała torba Lidii. Nie wyrzuciłam jej. Rozprułam boczną kieszeń, wyjęłam z niej kawałek papieru i zaniosłam do pracowni.
Następnego ranka namalowałam na drewnianej desce pierwszy szyld dla małego sklepu przy rynku. Litery były nierówne, bo ręka wciąż mi drżała.
Napisałam: „Tu nic nie jest za darmo — oprócz prawdy”.
Róża popatrzyła na napis i uśmiechnęła się bez słowa.
A ja odłożyłam pędzel dopiero wtedy, gdy złote litery odbiły się w szybie starej pracowni — nad dokumentem, który odzyskał moje imię.
Przegapiłeś początek?
