CZĘŚĆ 4
Wiktor Mielnik zadzwonił ponownie po trzydziestu sekundach.
Stałam przy stole, a wszyscy patrzyli na mnie jak na osobę trzymającą w dłoni wyrok.
— Proszę mówić — powiedziałam.
— Nie przez telefon. Spotkajmy się jutro o siódmej rano w biurze rachunkowym przy ulicy Lipowej. Przyniosę oryginał umowy i potwierdzenia przelewów.
— Dlaczego miałby pan mi pomagać?
— Bo Sergiusz okłamał również mnie. A ja nie zamierzam płacić za jego kłamstwa.
Rozłączył się.
Sergiusz ruszył ku mnie.
— Nie pójdziesz tam.
— Pójdę.
— Aleno, posłuchaj mnie. Wiktor chce przejąć mieszkanie. On jest gorszy ode mnie.
— To ty przyniosłeś jego umowę do mojego domu.
— Robiłem to dla nas.
— Nie mów „dla nas”.
Rajsa zaczęła płakać, ale nie podeszła do syna. Siedziała na brzegu krzesła i ściskała serwetkę tak mocno, że rozdarła ją paznokciem.
— Powiedz jej prawdę — wyszeptała.
— Wszystko już powiedziałem.
— Nie. Nie powiedziałeś, od kiedy masz długi.
Sergiusz odwrócił się do matki.
— Przestań mnie dobijać.
— Od wiosny? — zapytała.
Nie odpowiedział.
— Od wiosny — powtórzyła Rajsa. — Pożyczałeś pieniądze, żeby spłacać wcześniejsze długi. Sprzedałeś swoje mieszkanie, a mnie powiedziałeś, że wpłaciłeś pieniądze na lokatę. Potem przychodziłeś do mnie po kolejne.
Poczułam ciężar tych słów pod żebrami.
Przez cały ten czas żyłam z człowiekiem, którego rachunków nie znałam, planów nie znałam i najwyraźniej nawet nie znałam jego wstydu.
— Ile? — spytałam.
— Nie wiem — odpowiedział.
— Ile jesteś winien?
— Około dwustu tysięcy.
Ciotka Lidia zamknęła oczy.
— Mówiłeś o czterdziestu.
— Odsetki rosną.
Wtedy zadzwonił dzwonek do drzwi. Wszyscy zesztywnieli.
Sergiusz spojrzał na mnie.
— To pewnie Wiktor.
— Mówił, że przyjdzie jutro.
Podeszłam do drzwi i spojrzałam przez wizjer. Na klatce stała starsza kobieta z metalową teczką. Rozpoznałam ją po chwili. Pani Irena była administratorką naszego budynku i znała moją mamę.
Otworzyłam.
— Przepraszam, że tak późno — powiedziała. — Ale znalazłam w skrzynce coś, co powinno trafić do pani.
Podała mi kopertę, tym razem bez pieczęci. W środku była kartka z odręcznym pismem mojej matki.
„Aleno, jeśli kiedyś ktoś będzie próbował wmówić ci, że odziedziczone mieszkanie należy do wszystkich, przypomnij sobie, dlaczego je dostałaś. Nie po to, żebyś bała się je stracić. Po to, żebyś miała dokąd wrócić, gdy ktoś przestanie być dla ciebie rodziną”.
Pod spodem mama dopisała numer telefonu do pani Ireny.
— Zostawiła mi to kilka tygodni przed śmiercią — wyjaśniła administratorka. — Powiedziała, że mam przekazać, kiedy pani będzie potrzebowała świadka.
Sergiusz cofnął się o krok.
— Świadka czego?
— Pańskiej wizyty u mnie w zeszłym miesiącu — odparła pani Irena. — Pytał pan, czy można zmienić zamek właścicielce lokalu, jeśli mąż ma zameldowanie.
Rajsza zakryła twarz.
— Powiedziałeś, że tylko pytasz o formalności.
— Bo pytałem.
— Pytałeś również, czy można usunąć rzeczy Aleny przed końcem miesiąca — dodała pani Irena.
Na podłodze leżał rozbity porcelanowy żuraw. Podniosłam jeden z kawałków i położyłam go na serwetce.
— Sergiusz, wyjdziesz dziś z tego mieszkania.
— Nie masz prawa wyrzucać mnie bez okresu wypowiedzenia.
— Mieszkałeś tu jako mój mąż. Ale właśnie powiedziałeś, że to „twoje” mieszkanie. Skoro tak, nie będziesz już w nim mieszkał.
— Aleno, dokąd mam iść?
— Do matki. Do ciotki. Do hotelu. Do człowieka, któremu obiecałeś moje mieszkanie. Wybierz sam.
— Chcesz zniszczyć mi życie?
— Nie. Chcę przestać pozwalać ci niszczyć moje.
Przez chwilę myślałam, że zacznie krzyczeć. Zamiast tego uklęknął przy rozbitym żurawiu i zaczął zbierać kawałki porcelany gołymi rękami.
— Zawsze byłem dla ciebie nikim — powiedział.
— Byłeś moim mężem.
— To za mało?
— Byłoby wystarczające, gdybyś nie próbował zamienić mnie w przeszkodę na drodze do mojego mieszkania.
Skaleczył palec. Kropla krwi spadła na biały fragment figurki.
Rajsza podeszła do niego.
— Zostaw to.
— Mamo, nie wtrącaj się.
— Wtrącałam się przez cały rok — odpowiedziała. — Wmawiałam Alenie, że powinna ustępować, bo jesteś moim synem. A ty nauczyłeś się, że każda kobieta ma ci coś oddać, jeśli wystarczająco długo będziesz mówił o rodzinie.
Sergiusz spojrzał na nią z niedowierzaniem.
— Ty też jesteś przeciwko mnie?
— Nie. Jestem przeciwko temu, co zrobiłeś.
Ciotka Lidia zabrała nastolatków i walizki. Przed wyjściem podeszła do mnie.
— Przepraszam, że weszliśmy tutaj bez twojej zgody.
— Nie wiedziałaś wszystkiego.
— Wiedziałam, że kłamie, ale chciałam wierzyć, że chodzi tylko o pieniądze. To też było tchórzostwo.
Rajsza została jeszcze przez chwilę.
— Jeśli wyrzucisz go dziś, przyjdzie do mnie — powiedziała.
— To pani syn.
— Wiem. Ale nie oddam mu mojego mieszkania, żeby spłacił kolejny dług.
Podała mi klucz, który znalazłam na wycieraczce.
— Zabrał go ode mnie dwa tygodnie temu. Mówił, że zrobi kopię dla rodziny.
Wzięłam klucz i poczułam jego zimny metal na dłoni.
Następnego ranka spotkałam Wiktora w biurze przy Lipowej. Przyniósł teczkę z umową, potwierdzenia przelewów i wydruk wiadomości, w których Sergiusz obiecywał, że sprzeda mieszkanie „najpóźniej przed świętami”.
— Nie jestem niewinny — powiedział Wiktor. — Pożyczałem mu pieniądze, bo przedstawiał się jako współwłaściciel. Twierdził, że pani zgadza się na sprzedaż.
— Dlaczego nie sprawdził pan księgi wieczystej?
— Sprawdziłem. Dlatego przygotowałem umowę tak, żeby zapłacić dopiero po pani podpisie. Chciałem naciskać, ale nie chciałem brać udziału w fałszerstwie.
— Co z jego długiem?
— To jego zobowiązanie. Nie pani.
Przesunął teczkę w moją stronę.
— Jeśli chce pani, podpiszę oświadczenie, że odstępuję od wszelkich roszczeń wobec mieszkania.
— Chcę.
Podpisał przy mnie.
Nie czułam triumfu. Czułam zmęczenie, jak po długiej chorobie, której objawów nikt poza mną nie widział.
Po powrocie zastałam Sergiusza przy stole. Walizka stała obok jego nóg.
— Porozmawiałem z Wiktorem — powiedział.
— Ja również.
— Powiedział, że nie będzie naciskał.
— Bo podpisał oświadczenie.
Sergiusz przymknął oczy.
— Zostaw mnie bez pieniędzy.
— Nie. Zostawiam cię z tym, co zrobiłeś.
— A jeśli spłacę wszystko?
— To nadal nie zmieni tego, że próbowałeś odebrać mi mieszkanie.
— Mogę to naprawić.
— Nie tutaj.
Milczał długo. Potem wyjął z kieszeni mały klucz do piwnicy i położył go na stole.
— Tam są twoje rzeczy po rodzicach. Nie wyrzuciłem ich.
— Wiem.
— Skąd?
— Mama zawsze sprawdzała, czy zamykasz piwnicę. Zostawiła mi drugi klucz.
To go zabolało bardziej niż moje wcześniejsze słowa. Może dlatego, że po raz pierwszy zrozumiał, iż w tym mieszkaniu istniały rzeczy, do których nie miał dostępu: pamięć moich rodziców, ich dokumenty, ich obietnice i moje poczucie bezpieczeństwa.
Wyszedł przed południem.
Nie zatrzymałam go na schodach.
Tego samego wieczoru pani Irena przyszła odebrać podpisane oświadczenie dla administracji. Położyła przede mną formularz i zapytała:
— Co z figurką?
Popatrzyłam na porcelanowe kawałki ułożone na serwetce.
— Skleję ją.
— Da się?
— Nie będzie już taka jak dawniej.
— Ale może być ciekawsza.
Nie odpowiedziałam. Wybrałam największy fragment żurawia i zaniosłam go do kuchni. Na odwrocie, pod warstwą kurzu, znalazłam drobny napis wygrawerowany przez mojego ojca: „Dla Aleny — żeby zawsze wiedziała, gdzie stoi”.
Przycisnęłam porcelanę do dłoni.
Następnego dnia pojechałam do pracowni konserwatorskiej z tym jednym fragmentem i dokumentami w torbie. Miałam podpisać zlecenie naprawy, gdy konserwator zapytał, czy figurka ma dla mnie szczególne znaczenie.
— To jedyna rzecz, która przetrwała wszystkie przeprowadzki moich rodziców — powiedziałam. — I jedyna, którą mój mąż rozbił, kiedy próbował wmówić mi, że nie mam prawa zostać w ich mieszkaniu.
Konserwator obejrzał pęknięcie pod lampą.
— Nie obiecuję, że ślad zniknie.
— Nie musi znikać.
Położyłam porcelanowego żurawia na stole roboczym.
— Chcę, żeby było widać, co przetrwał.
Gdy wychodziłam, zadzwoniła Rajsa. Nie prosiła, żebym przyjęła Sergiusza. Nie broniła go. Powiedziała tylko:
— Aleno, przepraszam, że pomyliłam rodzinę z prawem do twojego domu.
— Dziękuję, że pani to powiedziała.
— Mogę przyjść po swoje walizki?
— Tak. Ale sama.
— Przyjdę.
W telefonie zapadła krótka cisza.
— Twój ojciec byłby z ciebie dumny.
— Mój ojciec nie chciał, żebym była twarda. Chciał, żebym nie pozwalała nikomu mówić, gdzie mam stać.
Po rozłączeniu spojrzałam na kopię umowy sprzedaży. W miejscu, gdzie ktoś próbował naśladować mój podpis, kreska urywała się nagle, jakby ręka fałszerza zabrakła odwagi.
Wróciłam do domu, wyjęłam z szuflady klej i małe pudełko po herbacie. Układałam kawałki figurki jeden po drugim, zostawiając między nimi cienkie, widoczne szczeliny.
Na największym fragmencie pozostał napis ojca.
„Żeby zawsze wiedziała, gdzie stoi”.
Przegapiłeś początek?
