CZĘŚĆ 4
Kobieta dodała:
— Proszę przyjechać dziś. Bo jeśli dobrze rozumiem zapis, pani ojciec nie chciał, żeby ta ziemia należała wyłącznie do pani…
Rozłączyłam się, ale przez kilka sekund nadal trzymałam telefon przy uchu.
Ramir obserwował mnie z drugiego końca dziedzińca.
— Co powiedzieli? — zapytał.
— Że sprzedaż nie może dojść do skutku.
— To nie odpowiedź.
— Wystarczająca.
Wiktor stał przy skrzyni z opuszczonymi rękami. Euzebiusz trzymał skórzany pasek, a metalowa blaszka leżała między nami jak mały, zimny świadek.
— Jedziemy do kliniki — powiedziałam.
— Nigdzie pani nie pojedzie — syknął Ramir. — Ma pani podpisaną umowę.
— Nie mam.
— Ma pani zobowiązanie wobec mnie.
— Mam cudzy podpis na cudzej dacie.
Twarz Ramira stwardniała.
— Nie wie pani, z kim zadziera.
Euzebiusz podniósł wzrok.
— Wie. Z człowiekiem, który przez trzy miesiące próbował kupić ziemię od umierającego.
Ramir odwrócił się do niego.
— Ty chcesz tej ziemi? Po tylu latach? Myślisz, że jedna blaszka zrobi z ciebie właściciela?
— Nie — odpowiedział starzec. — Myślę, że prawda zrobi z ciebie kogoś, komu nie można zaufać.
Ramir ruszył do samochodu. Manuel i pozostali rozstąpili się, lecz nikt nie pomógł mu otworzyć bramy. Musiał wysiąść i sam odsunąć ciężką zasuwę. Wtedy Centinela uderzył rogami w metal, a Ramir aż się cofnął.
To był drobny dźwięk.
A jednak zapamiętałam go na zawsze.
Do kliniki pojechaliśmy we troje: ja, Euzebiusz i Wiktor. Przez całą drogę padał drobny deszcz, który rozmazywał kurz na szybach. Wiktor milczał, aż przy rondzie powiedział:
— Powinienem był odmówić.
— Tak.
— Bałem się.
— Tego nie naprawi jedno przeproszenie.
— Wiem.
Euzebiusz siedział z tyłu. Trzymał skórzany pasek na kolanach.
— Co było w węźle oprócz blaszki? — zapytałam.
— Nic.
— Ojciec napisał, że farma jest równie jego, jak moja.
— Twój ojciec mówił wiele rzeczy, kiedy nikt nie mógł go już rozliczyć.
— A pan mimo to go chroni.
— Nie chronię. Pamiętam.
Klinika mieściła się w białym budynku na obrzeżach miasta. W archiwum czekała na nas kierowniczka, pani Elwira Mota, z kartonowym pudełkiem przewiązanym brązowym sznurkiem.
— Pani ojciec zostawił instrukcję — powiedziała. — Miał świadomość, że może nie odzyskać mowy.
— Dlaczego nie przekazaliście tego wcześniej?
— Bo napisał: „Dopiero kiedy Łucja przeczyta list o Euzebiuszu”.
Podała mi pudełko.
W środku leżała teczka, rachunek za leczenie i koperta z trzema odciskami palców w zaschniętym wosku. Na kopercie widniał mój adres, ale także nazwisko Euzebiusza.
— Otwórzmy ją razem — powiedziałam.
W środku znalazłam akt darowizny udziałów w farmie. Julian przekazywał Euzebiuszowi czterdzieści procent posiadłości. Nie jako zapłatę. Nie jako zadośćuczynienie.
Jako zwrot tego, co przez lata uważał za swoje.
Pod dokumentem znajdowała się druga kartka.
„Łucjo, jeśli będziesz chciała sprzedać Wietrzny Step, możesz to zrobić. Ale nie sprzedawaj ludziom, którzy pytają najpierw o wodę, potem o bydło, a na końcu o tych, którzy tu pracują. Ramir Cifuentes chce kupić źródło pod północnym pastwiskiem. Farma jest dla niego tylko pokrywką.”
Zabrakło mi tchu.
Pani Elwira wskazała rachunek.
— To opłata za badanie geologiczne. Pani ojciec odkrył, że Ramir od miesięcy wiercił na działce bez zgody.
Wiktor zamknął oczy.
— Dlatego tak naciskał na szybką sprzedaż.
— Źródło? — spytałam.
— Podziemny zbiornik. Wartość jest większa niż całej farmy — odpowiedziała kierowniczka. — Ale jeśli ziemia zostanie podzielona i sprzedana pod zabudowę, dostęp do wody przejmie jedna spółka.
Euzebiusz nie poruszył się.
— Twój ojciec wiedział, że przyjdą po to miejsce — powiedział. — Dlatego chciał, żebym miał udział. Sam nie zdołałby ich zatrzymać.
— A pan nie przyjął dokumentu.
— Nie wiedziałem, że go podpisał.
Wróciliśmy na farmę przed zachodem słońca. Ramir czekał przy bramie z dwoma mężczyznami w garniturach. Jeden trzymał teczkę, drugi telefon.
— Pani Valverde — powiedział Ramir — jeśli nie podpisze pani dziś, roszczenia przejdą na spadkobierców i będzie pani odpowiadać za złamanie umowy.
Wyjęłam akt darowizny.
— Nie ma żadnej umowy.
— To pani słowo przeciwko mojemu.
— Nie. To mój akt przeciwko pańskiej kopii.
Wiktor stanął obok mnie.
— I moje zeznanie przeciwko pańskiej historii.
Ramir spojrzał na niego z pogardą.
— Myślisz, że jeden przestraszony doradca coś zmieni?
— Nie jeden — powiedział Manuel zza jego pleców. — Jedenastu.
Ramir obrócił się. Wszyscy dawni pracownicy stali przy ogrodzeniu. Każdy miał w dłoni kartkę z podpisanym oświadczeniem o tym, że przez lata widział prace Euzebiusza, opiekę nad stadami i próbne odwierty zlecane przez ludzi Ramira.
— Skąd to macie? — spytał Ramir.
— Od pani Łucji — odparł Manuel. — I od kierowniczki kliniki.
Ramir wyciągnął rękę do teczki.
— To nie ma mocy.
— Wystarczy, żeby nie sprzedać ziemi człowiekowi, który ją okradał, zanim ją kupił.
Euzebiusz podszedł do mnie.
— Nie musisz zatrzymywać farmy dla mnie.
— Nie robię tego dla pana.
Starzec drgnął.
— Wiem.
— Robię to, bo przez całe życie myślałam, że ojciec wybrał tę ziemię zamiast mnie. A on próbował zostawić mi coś, czego nie umiał mi powiedzieć.
— Nie był dobrym ojcem — odparł Euzebiusz. — Prawda nie powinna go wybielać.
— Nie wybiela. Ale nie pozwolę, żeby Ramir zrobił z jego winy własny interes.
Ramir ruszył w stronę samochodu, lecz tym razem nie zatrzymał go żaden człowiek. Zatrzymała go brama. Mechanizm zaciął się, bo ktoś wcześniej wyciągnął z zawiasu metalowy trzpień. Wiktor spojrzał na mnie.
— To ja — powiedział. — Zanim przyjechaliśmy. Nie chciałem, żeby uciekł z dokumentami.
— Naprawisz to?
— Tak.
— Nie dla mnie. Dla ludzi, których zwolniłam.
Wiktor przytaknął.
Następnego dnia podpisałam rozwiązanie umowy z Ramirem. W tym samym gabinecie, w którym kiedyś planowałam wyprzedać farmę, sporządziłam nowy dokument: czterdzieści procent udziałów dla Euzebiusza, reszta dla mnie, a źródło pod północnym pastwiskiem objęte wspólną ochroną. Nie zatrudniłam jedenastu mężczyzn z powrotem jako pracowników.
Zaproponowałam im udziały w spółdzielni, która miała prowadzić hodowlę.
— Nie wiem, jak się prowadzi farmę — powiedziałam podczas zebrania.
— Wreszcie mówi pani coś rozsądnego — mruknął Manuel.
Zaśmialiśmy się wszyscy, nawet Euzebiusz.
Nie sprzedałam Wietrznego Stepu.
Nie dlatego, że odzyskałam ojca. Tego nie dało się odzyskać. Nie dlatego, że wybaczyłam mu wszystko. Tego też nie potrafiłam.
Zostałam, bo zobaczyłam cenę decyzji podejmowanych przez ludzi siedzących z dala od ziemi, którą sprzedają.
Kilka dni później poszłam do zagrody przed świtem. Centinela stał przy drewnianym słupie. Jego oddech unosił się białą parą, a na racicy nie było już śladu po drzazdze.
Euzebiusz siedział na niskim stołku i naprawiał skórzany pasek. Przyszywał do niego nową, mocną klamrę.
— Dla kogo będzie następny węzeł? — zapytałam.
— Nie wiem.
— Przecież zawsze pan wie.
— Ten będzie za kogoś, kto dopiero nauczy się patrzeć.
Podał mi pasek.
Metalowa blaszka z inicjałami mojego ojca tkwiła pod skórą, dokładnie tam, gdzie przez czterdzieści lat nikt jej nie znalazł.
— Proszę go zawiązać — powiedział.
— Ja?
— To pani farma.
Pokręciłam głową.
— Nasza.
Euzebiusz spojrzał na mnie długo, a potem wskazał Centinela.
— Najpierw podejdź do niego z lewej strony. Prawa noga jest wrażliwa.
Zrobiłam to. Wół poruszył łbem, lecz nie cofnął się. Położyłam dłoń na jego karku, dokładnie tak jak Euzebiusz tamtego pierwszego dnia.
Starzec podał mi pasek.
Zawiązałam węzeł powoli, pod czujnym spojrzeniem człowieka, którego wyrzuciłam z farmy, zanim zrozumiałam, że to on przez czterdzieści lat trzymał ją przy życiu.
Centinela westchnął ciężko.
A Euzebiusz powiedział:
— Teraz już pani widzi.
