CZĘŚĆ 4

…Przez kilka sekund patrzyłam na ekran, nie rozumiejąc, co właściwie widzę.

— To mój numer karty — powiedziałam.

Maksym stał przy stole ojca, z portfelem otwartym w dłoni.

— Nie mam jej.

— Ale twoja matka ją ma.

— Nie dawałem jej niczego.

— Kto jeszcze miał dostęp do mojego portfela?

Nie odpowiedział od razu.

Wystarczyło.

Przypomniałam sobie poprzedni wieczór. Kiedy pakowałam walizkę, Maksym został sam w sypialni. Powiedział, że szuka ładowarki. Wtedy nie pomyślałam, że może wyjmować kartę.

— To ty ją zabrałeś — powiedziałam.

— Nie po to, żeby cię okraść.

— Po co więc?

— Mama zadzwoniła. Powiedziała, że jeśli nie zapłacę za zamówienie, wszyscy uznają, że ją upokorzyliśmy. Chciałem zapłacić twoją kartą i oddać ci pieniądze.

— Nawet po tym, jak wyrzucili mnie z ich świąt?

— Myślałem, że to się jakoś ułoży.

— Ty nie próbowałeś tego ułożyć. Ty próbowałeś ukryć rachunek.

Ojciec podniósł się od stołu.

— Zadzwoń do banku — powiedział. — Natychmiast.

Zadzwoniłam. Konsultant zablokował kartę i potwierdził, że próba płatności została wykonana przy użyciu jej danych. Nie doszło do pobrania pieniędzy.

To była jedyna dobra wiadomość tego poranka.

Druga przyszła od Marty.

— Jedzenie jest już w drodze do noclegowni — powiedziała. — Ludmiła Pawłowna próbowała je zatrzymać, ale nie miała prawa. Zamówienie było anulowane.

— Co z kartą?

— Powiedziała, że Maksym dał jej numer. Przy ludziach.

Maksym usiadł ciężko na krześle. Drewno jęknęło pod jego ciężarem.

— Nie wiedziałem, że ona tak powie — szepnął.

— Bo nie wiedziałeś, że ją znamy od strony, której ty nie chciałeś widzieć.

Telefon znów zadzwonił. Tym razem Ludmiła Pawłowna dzwoniła do mnie.

Odebrałam na głośniku.

— Aniu, natychmiast wracaj do domu — zażądała.

— Nie jestem w twoim domu.

— Chodzi o dokumenty. Mam dowody, że od miesięcy planowałaś mnie ośmieszyć.

— Jakie dokumenty?

— Przyjedź, to porozmawiamy.

— Możesz powiedzieć teraz.

— Nie będę rozmawiać z tobą przez telefon.

— W takim razie przyjedziemy razem z Maksymem.

— Nie! — krzyknęła. — On ma zostać tutaj.

Maksym spojrzał na mnie. Tym razem nie próbował mnie powstrzymać.

— Jedziemy — powiedział.

Dom Ludmiły Pawłowny znajdował się po drugiej stronie miasta. Kiedy weszliśmy na klatkę schodową, czułam zapach pieczonego mięsa. W środku panował chaos. Na stole stały puste półmiski, nieobrane warzywa i kieliszki ustawione w równym szeregu, jakby sam widok szkła mógł wywołać święto.

Ludmiła Pawłowna czekała w kuchni. Miała na sobie nową kremową sukienkę i naszyjnik z bursztynowym wisiorkiem.

— Proszę bardzo — powiedziała. — Bohaterka przyjechała.

— Jaki dokument chciałaś mi pokazać?

Rzuciła na stół plik wydruków.

— Wiadomości, w których zgadzałaś się zajmować wszystkim. Sama napisałaś, że możesz pomóc.

Przejrzałam kartki.

Były tam moje wiadomości: „Dobrze, odbiorę”, „Mogę zamówić”, „Nie martw się, zapłacę, jeśli trzeba”. Każda wyrwana z rozmowy, bez wcześniejszych próśb i późniejszych przypomnień.

— To ma być dowód, że chciałaś mnie zniszczyć? — spytałam.

— To dowód, że robiłaś to dobrowolnie.

Maksym wziął jedną kartkę.

— Mamo, to nie jest cały zapis rozmowy.

— Nie wtrącaj się.

— Właśnie że się wtrącę.

Ludmiła Pawłowna spojrzała na niego z niedowierzaniem.

— Po tym wszystkim stajesz po jej stronie?

— Nie po jej stronie. Po stronie faktów.

— Faktów? Faktem jest, że przez sześć lat korzystałaś z naszej rodziny, a teraz robisz przedstawienie o kilku tysiącach złotych!

— Ośmiu tysiącach czterystu — odpowiedziałam.

Wyjęłam z torby kopie płatności. Położyłam je na stole, jedna po drugiej.

Ludmiła Pawłowna spojrzała na pierwszą, potem na drugą. Jej palce zatrzymały się na rachunku za urodziny sprzed dwóch lat.

— To były wspólne wydatki.

— Kto je opłacił?

— Ty.

— Kto obiecał zwrot?

— Nie pamiętam.

— Ja pamiętam.

Maksym przejął kartki. Czytał w milczeniu, ale jego twarz zmieniała się z każdym rachunkiem.

— Mamo, mówiłaś mi, że Anna przesadza, bo nie umie zarządzać pieniędzmi.

— Bo przesadzała.

— A sama prosiłaś ją o pieniądze.

— Jesteśmy rodziną!

— Rodzina nie wpisuje cudzej karty jako zapłaty, kiedy wyrzuca tę osobę z domu.

Ludmiła Pawłowna zacisnęła usta.

— To ona nastawiła cię przeciwko mnie.

— Nie musiała — powiedział Maksym. — Sama pokazałaś mi rachunki.

Wtedy stało się coś, czego się nie spodziewałam. Maksym wyjął telefon i otworzył aplikację bankową.

— Przeleję Annie całość dzisiaj — oznajmił.

— Nie masz takich pieniędzy.

— Mam samochód.

— Nie sprzedasz samochodu przeze mnie!

— Nie przez ciebie. Za swoje decyzje.

Spojrzałam na niego.

— Nie chcę twojego samochodu.

— Wiem. Dlatego sprzedam go i oddam ci wszystko, co powinno do ciebie trafić. Nie jako gest. Jako dług.

Ludmiła Pawłowna zaśmiała się nerwowo.

— A co z naszymi świętami?

— Nie ma żadnych świąt — odpowiedział Maksym. — Są tylko ludzie, których zaprosiłaś, i rachunek, który próbowałaś zrzucić na Annę.

Dzwonek do drzwi zabrzmiał tak nagle, że wszyscy drgnęli.

W progu stała Marta. Za nią dwóch wolontariuszy z noclegowni. Jeden trzymał pustą skrzynkę po podgrzewaczach.

— Dostarczyliśmy jedzenie — powiedziała Marta. — Wszystko dotarło ciepłe. Ludzie prosili, żeby podziękować osobie, która je przekazała.

Ludmiła Pawłowna spojrzała na mnie z niedowierzaniem.

— Oddałaś moje jedzenie obcym?

— Nie było twoje. Nie zapłaciłaś za nie.

— Ale zamówiłam je dla rodziny!

— Dla rodziny, do której mnie nie zaliczyłaś.

Jeden z wolontariuszy spuścił wzrok. Marta poprawiła pasek fartucha.

Maksym podszedł do matki.

— Powiedz wszystkim, co się stało.

— Nie będę się poniżać.

— Już próbowałaś poniżyć Annę. Teraz możesz przynajmniej nie kłamać.

— Jeśli wyjdziesz z nią, nie masz po co wracać.

Maksym spojrzał na mnie, ale nie szukał u mnie pozwolenia.

— W takim razie nie wrócę dzisiaj.

Ludmiła Pawłowna chwyciła go za rękaw.

— Maksym, jestem twoją matką.

— Wiem. Dlatego boli mnie, że musiałem zobaczyć to wszystko, żeby przestać udawać.

Jego rękaw wysunął się z jej palców.

W samochodzie długo jechaliśmy bez słowa. Za szybą przesuwały się wystawy pełne świątecznych ozdób. Nie czułam ulgi. Czułam zmęczenie, które miało ciężar wszystkich niewypowiedzianych rozmów.

— Nie wiem, czy potrafię z tobą zostać — powiedziałam.

— Rozumiem.

— Nie wystarczy, że sprzedasz samochód.

— Wiem.

— Musisz sam powiedzieć rodzinie, co zrobiła twoja matka. Bez zasłaniania jej i bez zasłaniania mnie.

— Powiem.

— I przez jakiś czas nie będę chodzić do jej domu.

— Nie będziesz.

— Nie chcę, żebyś oczekiwał ode mnie wybaczenia tylko dlatego, że poczułeś wstyd.

— Nie oczekuję.

Następnego dnia Maksym wysłał rodzinie wiadomość. Nie była długa. Napisał, że zamówienie nie zostało opłacone przez Ludmiłę Pawłownę, że przez lata korzystała z pieniędzy Anny i że on sam zabrał jej kartę, próbując ukryć problem. Dołączył zdjęcia rachunków.

Ludmiła Pawłowna odpowiedziała tylko jednym zdaniem: „Własny syn mnie zdradził”.

Maksym nie usunął tej wiadomości.

Odpisał: „Nie. Przestałem udawać, że to miłość”.

Pieniądze oddawał w ratach. Każdą wpłatę zapisywaliśmy w osobnym arkuszu, nie dlatego, że mu nie ufałam, lecz dlatego, że zaufanie po sześciu latach nie wraca jednym przelewem.

Nie pojechałam do jego matki na kolejne święta. Nie musiałam jej karać. Wystarczyło, że tym razem sama musiała przygotować stół, znaleźć pieniądze i odpowiedzieć gościom na pytanie, dlaczego jedzenia nie ma.

A ja pojechałam z ojcem do noclegowni.

Na zapleczu ustawiono długie metalowe stoły. Na jednym z nich leżała kartka z odręcznym napisem: „Dziękujemy Annie”.

Poprawiłam ją, bo nie chciałam, żeby ktoś robił ze mnie wybawicielkę. Zostawiłam tylko swoje imię.

Marta podała mi pustą tacę po makowcu.

— Ten zniknął pierwszy — powiedziała.

— To dobrze.

— Jeden starszy pan poprosił, żeby przekazać ci coś jeszcze.

— Co?

Marta wskazała na blat. Leżał tam pojedynczy kawałek papieru, wyrwany z zeszytu. Napisano na nim: „Przy takim stole nikt nie siedzi sam”.

Wzięłam kartkę do ręki. Papier był ciepły od piekarnika, a na jego brzegu została kropla miodu.

W kieszeni telefonu czekała wiadomość od Maksyma: „Sprzedałem samochód. Pierwsza rata poszła. Jestem przed lokalem, ale nie wejdę, jeśli nie chcesz”.

Popatrzyłam na mężczyznę przy najbliższym stole, który dzielił ostatni kawałek makowca na pół z kobietą siedzącą obok.