Publicznie nazwano mnie pasożytem przy własnych dzieciach, lecz po jednym zdaniu Mariny jej wspólnik nagle przestał się uśmiechać

Dyrektor szkoły właśnie nazwał mnie pasożytem, gdy mój starszy syn zerwał się z krzesła i krzyknął, że kłamie.

Siedzieliśmy w auli podczas uroczystości dla laureatów olimpiad. Eryk ściskał dyplom z matematyki, Kaja poprawiała mu kołnierzyk, a najmłodszy Paweł szeptał mi do ucha, że po wszystkim chce lody pistacjowe. Pachniało lakierowanym drewnem i kurzem z czerwonych kotar. Uśmiechałem się do dzieci, kiedy Wiktor Arseniew, wspólnik mojej żony, wszedł na scenę.

— Oczywiście sukces Eryka jest zasługą całej rodziny — powiedział do mikrofonu. — Chociaż niektórzy jej członkowie od lat żyją na cudzy rachunek i nazywają to poświęceniem.

W auli zapadła cisza. Poczułem, jak metalowy naparstek wbija mi się w kieszeń koszuli. Nosiłem go od lat, odkąd na starej maszynie zszywałem dzieciom spodnie. Był mały, porysowany i zimny jak lód. W tamtej chwili powstrzymał moje palce przed drżeniem.

— Tata nie żyje na niczyj rachunek! — Eryk poderwał się z krzesła.

— Usiądź — szepnąłem.

— Ale on obraża ciebie!

Wiktor uśmiechnął się z pobłażaniem.

— Chłopcze, dorośli sami rozwiążą swoje sprawy.

— To nie mówcie o moim ojcu, jakby był nikim — odezwała się Kaja.

Marina siedziała w pierwszym rzędzie. Ręka zacisnęła jej się na klapie kosztownej marynarki, a twarz pobladła. Przyjechała z Warszawy tylko na jeden dzień, żeby podpisać ważną umowę i zobaczyć dzieci na scenie. Rano śmiała się przez telefon, że przywiezie ciastka z kremem. Teraz patrzyła na Wiktora, jakby po raz pierwszy zauważyła jego prawdziwą twarz.

— Andrzej, jedźmy do domu — powiedziała cicho.

— Jeszcze nie skończyliśmy — wtrącił Wiktor. — Chyba nie zapomniałaś, kto uczynił twoją firmę skuteczną.

Za plecami usłyszałem szept: „To ten, który siedział z dziećmi”. Kiedyś takie słowa bolały. Pracowałem przy drewnie, wracałem z poranionymi dłońmi, a potem przez lata wstawałem nocą do bliźniąt, gotowałem kaszę, pilnowałem gorączki i tłumaczyłem Erykowi ułamki. Nie wstydziłem się tego. Wstydziłem się tylko, że Marina zaczęła wierzyć człowiekowi, który gardził jej rodziną.

W samochodzie, kwadrans po uroczystości, powiedziała:

— Wiktor chce przejąć firmę.

— Dlaczego mu na to pozwalasz?

Odwróciła twarz do szyby.

— Powtarza, że bez niego jestem nikim. Czasami prawie mu wierzę.

W domu dzieci zasnęły przed dziesiątą. Marina zostawiła na kuchennym stole teczkę z umowami. Otworzyłem ją, chcąc tylko odłożyć dokumenty, lecz na ostatniej stronie zobaczyłem podpis z datą, kiedy leżała w szpitalu po operacji. Litery przypominały jej pismo, ale kreska pod nazwiskiem była zbyt długa.

Przez całą noc sprawdzałem rachunki na starym komputerze. Małe przelewy powtarzały się co miesiąc, zawsze do innych firm. O drugiej zadzwoniłem do Mariny.

— Co się stało?

— Przyjedź jutro sama. Nie mów nikomu, co znalazłem.

— Co znalazłeś?

Spojrzałem na podpis.

— Jeszcze nie wiem. Ale Wiktor pomylił się, sądząc, że człowiek zajmujący się dziećmi niczego nie zauważa.

O siódmej rano pod dom podjechał czarny samochód. Nieznajomy mężczyzna wysiadł z niego z aktówką, a w dłoni trzymał dokument opatrzony pieczęcią. Podniósł rękę, żeby zapukać. Ja chwyciłem klamkę i otworzyłem drzwi, zanim jego knykcie dotknęły drewna…

CZĘŚĆ 2

Mężczyzna cofnął dłoń. Na jego płaszczu połyskiwała mała srebrna przypinka w kształcie wagi.

— Andrzej Lobanow? — zapytał.

— Tak.

— Oleg Serow. Reprezentuję Wiktora Arseniewa. Przynoszę zawiadomienie dla pańskiej żony.

Podał mi papier. Zimny wiatr wdarł się do przedpokoju, a z kuchni dobiegł brzęk łyżeczki. Przeczytałem pierwszą stronę. Marina miała stawić się w biurze o dziesiątej i do czasu zakończenia kontroli nie podejmować żadnych decyzji w spółce.

Na dole widniał jej podpis.

— Ona tego nie podpisała — powiedziałem.

— Podpis widnieje na dokumencie.

— W dniu wskazanym tutaj była w szpitalu.

Oleg poprawił mankiet.

— To wyjaśni się w biurze. Jeśli pańska żona się nie stawi, sprawa może trafić do odpowiednich organów.

— A jeśli stawi się z własnym księgowym?

Po raz pierwszy przestał się uśmiechać.

— Wtedy radzę mu dobrze przygotować rachunki.

Kiedy odjechał, Eryk stał już na schodach. Włosy miał potargane od snu.

— Tato, oni chcą zabrać nam dom?

— Nie. Nikt nam go nie zabierze.

Powiedziałem to pewnie, choć w żołądku czułem ciężki kamień.

Marina przyjechała godzinę później. Postawiła torebkę na krześle, lecz nie zdjęła płaszcza. Filiżanka kawy drżała między jej palcami.

— Podpis wygląda jak mój — wyszeptała.

— Ale go nie złożyłaś.

— Mogłam zapomnieć. Ostatnie miesiące są jedną wielką plamą.

— W tym dniu nie mogłaś nawet utrzymać długopisu.

Podniosła wzrok.

— Skąd wiesz?

— Sam odbierałem cię po operacji. Pamiętam, jak lekarz przykleił ci na nadgarstku żółtą opaskę.

Położyłem przed nią wydruki przelewów. Pieniądze znikały małymi porcjami, lecz regularnie. Przez pięć lat trafiły do spółek, których nazwy nic jej nie mówiły.

— Dlaczego sprawdzałeś moje rachunki? — spytała.

— Bo liczby nie obrażają się, kiedy zadaje się im pytania.

O dziesiątej weszliśmy do biura. Za szklanymi ścianami pracownicy udawali, że nie słyszą. Wiktor stał przy oknie, a dokument z pieczęcią leżał obok jego zegarka.

— Marina, oddaj klucze do gabinetu — rozkazał.

— Na jakiej podstawie?

— Na podstawie decyzji wspólników.

— Której nie podjęłam.

Wiktor spojrzał na mnie.

— Twoja żona od miesięcy podejmuje nierozsądne decyzje, bo słucha człowieka, który nigdy nie zarobił poważnych pieniędzy.

Przesunąłem palcem po krawędzi biurka.

— Za to umiem rozpoznać podrobiony podpis.

Jego uśmiech zgasł na krótką chwilę.

Oleg otworzył aktówkę.

— Przygotowaliśmy przekazanie pakietu kontrolnego Wiktorowi.

— Nie przekazuję niczego — powiedziała Marina.

Wyjąłem kopię wypisu ze szpitala.

— W chwili podpisania była pod narkozą. Tu jest godzina operacji i pieczęć kliniki.

— To niczego nie dowodzi — syknął Wiktor.

— Jeszcze nie.

Położyłem na stole mały nośnik danych.

Znalazłem go w archiwum biurowych kamer, do którego nikt od dawna nie zaglądał. Oleg wyciągnął rękę.

— Proszę to oddać.

— Jeśli nagranie jest niewinne, nie ma powodu się bać — odpowiedziałem.

Wiktor ruszył gwałtownie, lecz Marina zasłoniła nośnik dłonią.

— Włącz — powiedziała.

Na ekranie pojawił się pusty pokój, potem Wiktor. Oparł telefon o lampę i powiedział do kogoś poza kadrem:

— Podpisze wszystko, co jej podsunę. A jeśli mąż zacznie pytać, odbierzemy mu dzieci.

Marina zakryła usta. Za szybą ktoś upuścił segregator.

Wiktor spojrzał na telefon, który właśnie zawibrował w jego kieszeni. Przeczytał wiadomość i nagle pobladł.

— Nie — szepnął. — Tego pliku nie miało już być.

W tej samej chwili do gabinetu weszła kobieta z ciemną teczką. Położyła ją przed Mariną.

— Nazywam się Helena Korzeń. Byłam główną księgową tej firmy — powiedziała. — Jeśli chcecie wiedzieć, kto naprawdę podpisał dokumenty, musicie najpierw wysłuchać tego, co ukrywał pani mąż…

CZĘŚĆ 3

— Co ja ukrywałem? — zapytałem, czując, jak krew odpływa mi z twarzy.

Helena spojrzała na mnie z żalem.

— Nie pan, Andrzeju. Wiktor chce, żeby wszyscy tak myśleli.

Usiedliśmy w małej sali konferencyjnej. Na stole leżał popękany dyktafon, a jego czerwone światełko mrugało jak ostrzeżenie. Marina stała przy ścianie, Oleg zamknął drzwi, a Wiktor trzymał się blatu.

— Pięć lat temu odkryłam przelewy do fikcyjnej firmy „Północny Szlak” — powiedziała Helena. — Zgłosiłam je Wiktorowi.

— I została pani zwolniona za bałagan w księgach — warknął.

— Odeszłam sama, kiedy zrozumiałam, że chodzi o coś większego.

Włączyła dyktafon. Najpierw usłyszeliśmy mój głos.

„Nie chcę jej firmy. Chcę wiedzieć, dlaczego człowiek, któremu ufa, wmawia jej, że bez niego nic nie znaczy”.

Marina odwróciła się do mnie.

— Kiedy to nagrałeś?

— Nie pamiętam takiej rozmowy.

Po chwili rozległ się głos Wiktora.

„Trzeba odsunąć Marinę od pieniędzy. Kiedy siedzi z dziećmi, zatwierdzi każdą tabelę. Potem przelewy znikną w kosztach podwykonawców”.

Wiktor uderzył dłonią w stół.

— To zmontowane!

Helena wyjęła kilka kartek.

— Oto oryginalne zestawienia. Przelewy szły przez firmę należącą do Natalii Arseniew, pańskiej siostry.

Marina spojrzała na Wiktora.

— Twoja siostra?

— To była zwykła usługa księgowa.

— Przez pięć lat? — spytałem.

Oleg wziął dokumenty i szybko je przejrzał.

— Mówił mi pan, że wszystkie płatności zatwierdzała Marina. Chcę zobaczyć oryginalne upoważnienia.

Helena otworzyła rejestr systemowy.

— Każdy akt wysłano z konta Wiktora. Każdy.

Marina wyprostowała się.

— Mam pięćdziesiąt jeden procent udziałów. Od tej chwili żadna decyzja podpisana w moim imieniu nie jest wykonywana. Zachowujemy wszystkie urządzenia i dokumenty.

Wiktor sięgnął po telefon.

— A co z tym? — rzucił, pokazując zdjęcie rzekomej korespondencji. — Pani mąż od trzech lat planował przejąć firmę, kiedy spadnie jej wartość.

Na dole wiadomości widniało moje imię.

— Nigdy tak się nie podpisuję — powiedziałem. — Poza tym tego zwrotu używał tylko Wiktor.

Helena sprawdziła adres nadawcy.

— Różni się jedną literą. Skrzynka została założona na nazwisko Andrzeja, ale nie przez niego.

Oleg zamknął telefon Wiktora w metalowej szufladzie.

— Zostawia pan tutaj telefon i komputer.

— Nie macie prawa!

— Mam prawo nie pozwolić, by dowody zniknęły — odparł Oleg.

Wtedy Helena spojrzała na ekran rejestru i zbladła.

— Chwileczkę. Konto utworzył nie Wiktor.

— Kto? — spytała Marina.

Helena obróciła komputer. Właścicielem konta był Andrzej Lobanow, lecz numer identyfikacyjny należał do mojego ojca, Michała. Człowieka, którego pochowaliśmy sześć lat temu.

— To niemożliwe — powiedziałem.

— Numer jest aktywny — odparła Helena. — I przez trzy lata wpływały na niego pieniądze z firmy.

Marina opuściła głowę.

— Wiedziałaś? — spytałem.

Nie odpowiedziała.

Wiktor przesunął językiem po spierzchniętych wargach.

— Zapytaj ją, dlaczego wiedziała, że twój ojciec żyje, i nigdy ci o tym nie powiedziała.

Marina zamknęła oczy. W tej samej chwili na jej telefonie pojawiła się wiadomość z nieznanego numeru: „Jeśli Andrzej pozna całą prawdę, jutro zniknie nie tylko firma. Zniknie ktoś jeszcze…”