Mała dziewczynka przeszła przez moją fortecę i zasnęła mi na piersi, a gdy zobaczyłem jej zabawkę, Luca nagle pobladł

— Jeśli przesuniesz tę rękę choćby o centymetr, pożałujesz — powiedziałem, nie otwierając oczu.

Przez dwadzieścia lat te słowa wystarczały, żeby uzbrojeni mężczyźni zatrzymywali się przed podjęciem najgorszej decyzji. Tym razem jednak nie odpowiedział mi zabójca.

Odpowiedział mi cichy, dziecięcy szept.

— Cześć.

Otworzyłem oczy i zobaczyłem małą dziewczynkę. Miała najwyżej trzy lata, brudne bose stopy, pomiętą różową sukienkę i królika z materiału, któremu brakowało jednego guzika. Stała przede mną w samym środku mojego ogrodu, jakby właśnie wyszła z bajki, a nie przedostała się przez dwunastostopniowy mur, kamery, psy i trzydzieści ośmiu uzbrojonych strażników.

Moja dłoń powędrowała do kabury pod marynarką.

— Skąd się tu wzięłaś, mała?

Dziewczynka przechyliła głowę.

— Mia.

— Mia to twoje imię?

Skinęła głową, po czym podeszła bliżej i bez pytania wspięła się na moje kolana.

Zastygłem.

Nikt nie dotykał mnie bez pozwolenia. Nikt, od kiedy skończyłem siedemnaście lat i po raz pierwszy zobaczyłem krew na marmurowej posadzce rodzinnego domu. A jednak Mia wtuliła się w moją pierś, wsunęła królika pod brodę i wyszeptała:

— Jesteś ciepły.

Po chwili zasnęła.

Czułem jej lekki oddech przez koszulę. Pachniała kurzem, trawą i mydłem o cytrynowym zapachu. Bałem się poruszyć, jakbym trzymał w ramionach coś bardziej kruchego niż dziecko.

Wtedy z rozdartego brzucha królika wysunął się srebrny łańcuszek.

Ostrożnie wyciągnąłem go spomiędzy waty.

Na końcu wisiał zegarek kieszonkowy.

Nie musiałem go otwierać, żeby go rozpoznać. Porysowana srebrna koperta. Małe wgniecenie przy zatrzasku. Zegarek mojego ojca, Anthony’ego Romano.

Ojciec zmarł dwadzieścia dwa lata temu w rodzinnej przystani. Powiedziano mi, że serce zatrzymało się chwilę po północy. Zegarek zniknął tej samej nocy.

Teraz leżał w mojej dłoni, ciężki jak kamień.

— Szefie?

Przy wejściu do ogrodu stał Luca Marino, mój kierownik ochrony. Za nim widziałem dwóch strażników z karabinami i psa, który nerwowo węszył przy żwirowej alejce.

Luca spojrzał na Mię, potem na zegarek. Jego twarz straciła kolor.

— Jak ona się tu dostała? — zapytałem.

— Nie wiem. Przysięgam, że nie wiem.

— To właśnie jest twoja praca.

Luca zrobił krok do przodu.

— Oddaj mi dziecko. Sprawdzimy teren i wezwiemy ludzi, którzy się tym zajmują.

Mia poruszyła się przez sen i zacisnęła palce na mojej koszuli. Poczułem, jak coś we mnie, od lat twarde i zamknięte, pęka z cichym trzaskiem.

Otworzyłem zegarek.

Wskazówki zatrzymały się na drugiej siedemnaście.

Wewnątrz pokrywy, pod warstwą rys, ktoś wyrył trzy słowa: „Nie ufaj nikomu”.

Przypomniałem sobie raport. Według niego ojciec umarł tuż po północy.

— Luca — powiedziałem. — Kto pilnował przystani tamtej nocy?

Jego palce zacisnęły się na pasku od broni.

— Nie pamiętam.

— Ty pamiętasz wszystko.

— Damian, oddaj mi dziewczynkę.

Wstałem powoli, wciąż trzymając Mię na piersi. Za plecami Luki strażnicy wymienili nerwowe spojrzenia. Na kamiennej ścieżce leżał pojedynczy ślad małej, brudnej stopy.

Mia otworzyła oczy.

— Mama mówiła, że mam znaleźć pana z zegarkiem — szepnęła.

Luca ruszył ku mnie.

A ja zobaczyłem, że jego prawa ręka nie sięga do broni, lecz do wewnętrznej kieszeni płaszcza…

CZĘŚĆ 2

…Zanim Luca zdążył coś wyjąć, uniosłem broń.

— Jeszcze jeden krok.

Zatrzymał się. W ogrodzie zapadła taka cisza, że słyszałem kapanie wody z kamiennej fontanny. Mia spała na moim ramieniu, a jej królik zwisał między nami, z rozdartego materiału wystawały białe włókna.

— Co masz w kieszeni? — zapytałem.

— Telefon.

— Połóż go na ziemi.

— Damian, posłuchaj mnie. To może być pułapka.

— Wiem. Dlatego pytam, dlaczego boisz się bardziej tego zegarka niż dziecka.

Luca położył telefon na płytach. Kiedy schylił się, zauważyłem na jego mankiecie ciemną plamę. Nie była to krew. Pachniała olejem do broni.

— Zamknąć bramę — rozkazałem strażnikom.

Jeden z nich spojrzał na Lucę, nie na mnie.

To wystarczyło.

— Wszyscy odłóżcie broń — powiedziałem.

— Szefie, nie możemy…

— Powiedziałem: odłóżcie.

Pierwszy karabin dotknął ziemi, potem drugi. Luca nie drgnął. Jego oczy pozostały utkwione w Mii.

Zabrałem zegarek do gabinetu, a za mną poszła Teresa, moja księgowa, jedyna osoba w domu, której ufałem od czasów ojca. Mia obudziła się na skórzanej kanapie i zaczęła cicho płakać.

— Gdzie mama? — zapytałem łagodnie.

— Tam.

Wskazała okno.

— Za drzewami?

— Mama powiedziała, żebym nie patrzyła za siebie.

Teresa podała jej kubek wody. Na jego brzegu przykleiła się różowa naklejka w kształcie gwiazdy. Mia trzymała ją obiema dłońmi, ale nie piła.

— Jak długo szłaś? — spytałem.

— Do pana.

— Kto cię prowadził?

Dziewczynka dotknęła brzucha królika.

— Tata zegarka.

Spojrzałem na Teresę. Jej twarz stężała.

Rozpruliśmy zabawkę cienkimi nożyczkami. W środku, obok zegarka, znalazłem wąski mosiężny kluczyk i kawałek papieru owinięty w folię. Na papierze widniał adres starej stacji pomp nad rzeką Delaware oraz godzina: 23:40.

Pod spodem ktoś napisał: „Zapytaj o nocnego dozorcę”.

— To może być przynęta — powiedziała Teresa.

— Wszystko może nią być.

O czwartej po południu pojechaliśmy do archiwum firmy. Budynek pachniał kurzem, mokrym kartonem i metalem. Luca siedział przy stole, pilnowany przez dwóch ludzi, których wybrałem osobiście. Nie odezwał się ani razu.

W rejestrze ochrony z nocy śmierci ojca brakowało jednej strony. Zostały po niej tylko cztery zszywki i prostokąt jaśniejszego papieru.

— Kto prowadził księgę? — spytałem.

— Twój ojciec — odpowiedziała Teresa. — Po jego śmierci przejął ją Luca.

Odwróciłem się.

— Dlaczego nie powiedziałeś mi, że brakowało strony?

Luca podniósł wzrok.

— Bo wtedy miałeś siedemnaście lat i właśnie straciłeś ojca. Nie chciałem dokładać ci bólu.

— A przez dwadzieścia dwa lata dokładałeś mi kłamstwa?

— Chroniłem rodzinę.

— Którą rodzinę?

W tej chwili zadzwonił telefon Teresy. Odebrała, a jej ręka po kilku sekundach zaczęła drżeć.

— Damian… ktoś znalazł kobietę przy stacji pomp. Jest ranna. Powtarza tylko jedno imię.

— Jakie?

Teresa spojrzała na Mię.

— Elena.

Dziewczynka upuściła kubek. Woda rozlała się po dokumentach, a jej krzyk przeciął gabinet.

— Mama!

Ruszyłem do wyjścia, lecz Luca odezwał się za moimi plecami:

— Jeśli pojedziesz tam teraz, zabijesz nie tylko siebie. Zabijesz także ją.

Odwróciłem się.

— Skąd wiesz, że to jej matka?

Luca spojrzał na zegarek leżący na stole, jakby rozpoznawał nie przedmiot, lecz własny wyrok.

— Bo Elena miała zginąć tej samej nocy co twój ojciec…

Wtedy z korytarza dobiegł huk tłuczonego szkła, a jeden ze strażników krzyknął, że ktoś wszedł do budynku…

CZĘŚĆ 3

…Pobiegłem korytarzem, trzymając Mię pod pachą. Teresa została przy drzwiach archiwum, a Luca szedł za mną pod lufą. Na końcu korytarza leżała rozbita szyba, lecz za nią nie było nikogo. Na mokrym parapecie zauważyłem tylko odcisk dłoni i kawałek czarnego materiału.

— Wszyscy na zewnątrz! — krzyknąłem.

Strażnicy wybiegli na dziedziniec. Jeden z nich wrócił po chwili, blady.

— Samochód odjechał od strony rzeki.

— Kto prowadził?

— Nikt. Znalazłem tylko to.

Podał mi metalową plakietkę z wygrawerowanym numerem ochroniarza. Należała do Luci.

Luca zacisnął szczękę.

— Ukradziono mi ją wczoraj.

— To wygodne.

— Damian, przestań myśleć jak wróg. Pomyśl jak syn.

— Mój ojciec nie żyje przez dwadzieścia dwa lata. Dzisiaj nie będę myślał jak syn. Będę myślał jak człowiek, którego okłamywano.

Wtedy do budynku wszedł starzec w przemoczonym płaszczu. Oparł się na lasce, a z jego butów spływała rzeczna woda.

— Nazywam się Tomasz Bellini — powiedział. — Byłem nocnym dozorcą przy stacji pomp.

Luca cofnął się o krok.

Mia wyciągnęła do niego ręce.

— Wujek Tomek.

Starzec uklęknął przed nią, mimo bólu w kolanie.

— Twoja mama kazała mi czekać, aż zobaczę zegarek.

— Mów — rozkazałem.

Tomasz wyjął z kieszeni złożoną kartkę i starą fotografię. Na zdjęciu mój ojciec stał przy przystani obok młodej kobiety o jasnych włosach. Trzymała w ramionach niemowlę.

Elena.

Moja siostra.

Przez całe życie wierzyłem, że umarła przy porodzie, zanim ją zobaczyłem. Tak powiedział ojciec. Tak zapisano w rodzinnych dokumentach.

— To niemożliwe — wyszeptałem.

— Anthony odkrył, że Stefano Romano wykorzystywał waszą firmę do przerzucania ludzi przez granicę — powiedział Tomasz. — Elena chciała to ujawnić. Luca i Stefano dowiedzieli się o tym.

Luca uderzył dłonią w stół.

— Kłamiesz.

— Byłem przy przystani o drugiej siedemnaście — odparł Tomasz. — Słyszałem strzał. Anthony jeszcze żył, kiedy wynosiłem go z łodzi. Powiedział mi, żebym zabrał Elenę i jej dziecko. Zegarek zostawił celowo, a słowa wyrył własnym scyzorykiem.

Spojrzałem na Lucę.

— Raport mówił o północy.

— Stefano kazał go zmienić — powiedział Tomasz. — Luca podpisał księgę straży o drugiej siedemnaście.

Teresa przyniosła brakującą stronę rejestru. Trzymała ją w plastikowej koszulce.

Podpis Luci był wyraźny. Godzina: 2:17. Obok dopisek: „Anthony Romano wyszedł żywy z przystani”.

— Nie zabiłem twojego ojca — powiedział Luca. — Stefano to zrobił. Ja tylko… pomogłem ukryć prawdę.

— A Elena?

— Uciekła. Myślałem, że zginęła.

Mia zaczęła płakać.

— Mama jest w szpitalu — powiedział Tomasz. — Znalazłem ją przy stacji pomp. Uciekła przed ludźmi Stefano. Jest ranna, ale żyje.

Mój telefon zadzwonił.

Nieznany numer.

— Damian Romano? — odezwał się męski głos. — Jeśli chcesz jeszcze zobaczyć swoją siostrę, przyjedź sam do przystani. I przynieś zegarek.

Spojrzałem na Lucę.

Tym razem naprawdę pobladł.

— To niemożliwe — wyszeptał. — Stefano nie żyje od piętnastu lat.

Z drugiego końca linii dobiegł cichy śmiech.

— Nie, Luca. Stefano żyje. I właśnie siedzi w samochodzie obok Eleny…