Teściowa zaprosiła dwunastu gości i rozkazała mi przygotować ucztę, lecz gdy zadzwonił pierwszy telefon, jej uśmiech nagle zniknął

W środę wieczorem teściowa ogłosiła na rodzinnej grupie, że o osiemnastej ma być gotowa uczta dla dwunastu osób, choć doskonale wiedziała, że następnego ranka lecę nad morze.

Najpierw pomyślałam, że Ludmiła Pawłowna pomyliła rozmowy. Przewinęłam wiadomość jeszcze raz. Lista zakupów ciągnęła się przez dwa ekrany: mięso, ziemniaki, dwie sałatki, przekąski z serem, ciasto, warzywa, owoce i soki.

Na końcu widniało jedno zdanie:

— Ciepłe dania muszą być gotowe na szóstą.

Spojrzałam na otwartą walizkę stojącą przy szafie. Bilet kupiłam półtora miesiąca wcześniej. Pensjonat nad morzem był opłacony, urlop zatwierdzony, a Andrzej wiedział o wszystkim.

Po minucie przyszła kolejna wiadomość.

— Olgo, przekąskę serową zrób według swojego przepisu. I tę sałatkę z jabłkami też. Wszystkim tak smakowała!

Nie odpisałam.

Później właśnie to milczenie Ludmiła Pawłowna nazwała zgodą.

W czwartek rano, w biurze przy zapachu kawy i papieru z drukarki, zadzwonił Andrzej.

— Mama pyta, o której przyjedziesz — powiedział bez przywitania.

— Nie przyjadę. Jutro lecę.

— Wiem, ale możesz chyba przesunąć wyjazd o jeden dzień?

— Nie mogę. I nie chcę.

Po drugiej stronie zapadła ciężka cisza.

— Olga, to tylko rodzina.

Ścisnęłam kubek tak mocno, że gorące szkło zapiekło mnie w dłoń.

— Dwunastu dorosłych ludzi nie potrafi przygotować sobie kolacji?

— Mama już zaprosiła wszystkich.

— To mama powinna ich ugościć.

Andrzej westchnął, jakbym właśnie odmówiła mu czegoś niezwykle ważnego.

— Nie rób awantury przed wyjazdem.

Nie odpowiedziałam. Wróciło do mnie pierwsze przyjęcie u teściów, sprzed czterech lat. Miałam tylko pokroić warzywa. Potem obrałam ziemniaki, pobiegłam po śmietanę, ułożyłam przekąski i przez trzy godziny stałam przy kuchence, podczas gdy Ludmiła Pawłowna przebierała się przed gośćmi.

Od tamtej pory „wpadnij godzinę wcześniej” zawsze oznaczało pół dnia pracy.

W piątek o siedemnastej trzydzieści wyszłam z biura z walizką. Na rączce wisiała mała płócienna zawieszka w kształcie cytryny, którą kupiłam na targu i która brzęczała przy każdym kroku metalowym kółkiem.

Przed wejściem na dworzec zadzwoniła teściowa.

— Gdzie jesteś? — zapytała ostro.

— W drodze na pociąg.

— Goście przyjdą za pół godziny!

— Wiem.

— Olga, nie żartuj sobie ze mnie. Wszystko jest kupione. Twoje przepisy są wydrukowane. Andrzej powiedział, że się zgodziłaś.

Zatrzymałam się pod zegarem dworcowym.

— Andrzej powiedział co?

— Że przygotujesz kolację. Nie udawaj teraz niewiniątka.

Wtedy usłyszałam w słuchawce trzask odkładanej filiżanki i czyjś śmiech w tle. Ludmiła Pawłowna była przekonana, że za chwilę zjawię się w jej kuchni.

Pociąg odjeżdżał za siedem minut.

Andrzej czekał na mnie przy peronie. Miał zaciśniętą szczękę i trzymał w ręce wydrukowaną listę zakupów.

— Mama mówi, że ją upokorzysz — powiedział.

— Nie. Ona sama zaprosiła dwunastu gości, nie pytając mnie o zdanie.

— Wystarczy, że wrócisz ze mną.

— A mój urlop?

— Morze nigdzie nie ucieknie.

Popatrzyłam na niego, na listę w jego dłoni i na żółtą zawieszkę przy walizce. Przez cztery lata wszyscy byli przyzwyczajeni, że Olga przyjedzie, pokroi, ugotuje i jeszcze przeprosi, jeśli zupa wystygnie.

— Tym razem nie — powiedziałam.

Wsiadłam do pociągu.

O osiemnastej pięćdziesiąt trzy, kiedy skład ruszał z peronu, telefon zawibrował ponownie. To nie była wiadomość od Andrzeja ani od teściowej. Na ekranie pojawił się numer, którego nie znałam.

Odebrałam.

— Czy rozmawiam z Olgą Sokołową? — zapytał męski głos. — Dzwonię w sprawie rachunku za dzisiejszą kolację. Chciałbym tylko potwierdzić, kto podpisał zamówienie, bo na dokumencie widnieje pani nazwisko…

Zawieszka w kształcie cytryny uderzyła o walizkę, gdy nagle zerwałam się z siedzenia. Mężczyzna czekał na odpowiedź, a ja patrzyłam na listę wiadomości, na której ktoś właśnie dopisał: „Olga już jedzie”. Sięgnęłam do kieszeni po teczkę z dokumentami i zaczęłam ją otwierać…

CZĘŚĆ 2

…a pod palcami poczułam sztywną krawędź kartki, której nie wkładałam tam przed wyjazdem.

— Proszę się nie rozłączać — powiedział mężczyzna. — Nazywam się Piotr Wrona. Reprezentuję restaurację Pod Żaglami. Pani teściowa zamówiła dziś kolację za dwa tysiące osiemset złotych i podała pani dane jako osobę odpowiedzialną za rozliczenie.

— Ja niczego nie zamawiałam.

— Właśnie dlatego dzwonię. Mamy kopię formularza.

W wagonie pachniało mokrymi płaszczami i metalem. Otworzyłam teczkę na kolanach. W środku znalazłam pojedynczą kartkę z nagłówkiem restauracji, datą dzisiejszą i moim imieniem oraz nazwiskiem. Pod spodem zapisano: „Usługa domowego przyjęcia — przygotowanie menu według receptur Olgi Sokołowej”.

Na dole widniał podpis podobny do mojego.

Zbyt podobny.

— Skąd mają państwo ten dokument? — zapytałam.

— Przyniósł go pani mąż. Powiedział, że prowadzi pani małą działalność kulinarną i że rachunek zostanie uregulowany po przyjęciu.

Poczułam, jak zimno przesuwa się po karku.

— Nie prowadzę żadnej działalności.

— W takim razie musimy zatrzymać wydanie potraw. Ale część produktów już dostarczono.

W tym momencie zadzwonił Andrzej. Odrzuciłam połączenie. Zadzwonił drugi raz.

— Odbierz, Olgo — powiedział Piotr. — Może wyjaśni, co się dzieje.

Odebrałam.

— Dlaczego restauracja ma mój podpis?

Przez chwilę słyszałam tylko szum ulicy.

— Jaki podpis?

— Na zamówieniu za dwa tysiące osiemset złotych.

— Mama chciała mieć porządną kolację. Nie przesadzaj.

— Czy podpisałeś coś moim nazwiskiem?

— To nie jest moment na takie pytania.

— Właśnie że jest.

W słuchawce odezwał się głos Ludmiły Pawłowny.

— Powiedz jej, żeby nie robiła przedstawienia! Goście już siedzą przy stole!

— Czy ty wiedziałaś, że zamówili restaurację? — zapytałam.

— Oczywiście, że wiedziałam. Przecież nie oczekiwałam, że wszystko sama ugotujesz. Miał być tylko poczęstunek i twoje sałatki.

— Za moje nazwisko?

— Andrzej powiedział, że tak będzie łatwiej. Ludzie lubią, kiedy wszystko оформлено porządnie.

To słowo zabrzmiało jak kamień. Ludmiła Pawłowna zawsze mówiła „ludzie”, gdy miała na myśli własne wygody.

— Kto zapłaci rachunek?

— Ty, skoro to twoje menu — odpowiedział Andrzej.

Rozłączyłam się.

Piotr milczał przez sekundę.

— Pani Olga, proszę mi powiedzieć prawdę. Czy zamierza pani przyjąć to zlecenie?

— Nie. Ale chcę, żebyście nie wydali im ani jednej potrawy na moje nazwisko.

— Rozumiem. Proszę przesłać nam zdjęcie dokumentu.

Zrobiłam fotografię i wysłałam ją. Wtedy zauważyłam coś jeszcze: pod podpisem wpisano mój numer dowodu osobistego. Znała go tylko jedna osoba poza mną i Andrzejem — Ludmiła Pawłowna, bo rok wcześniej pomagałam jej odebrać przesyłkę z banku.

Pociąg zatrzymał się na małej stacji. Wysiadłam na peron, żeby złapać oddech. Nad torami wisiała pomarańczowa lampa, a wiatr wciskał mi włosy pod kołnierz.

Zadzwoniłam do Andrzeja po raz trzeci.

— Skąd miałaś mój numer dowodu? — zapytałam, gdy odebrał.

— Olga, nie wiem, o czym mówisz.

— Na formularzu jest zapisany.

— Mama mogła go mieć z dawnych papierów.

— A twój podpis?

— Nie podpisywałem się za ciebie.

— Nie pytałam o podpis mamy.

Zamilkł.

Wiedziałam już, że nie chodziło o jedną kolację. Chodziło o coś, co przygotowywali od dawna, pod moim nazwiskiem, bez mojego udziału.

Następnego ranka dotarłam nad morze, lecz zamiast iść na plażę, usiadłam w małej kawiarni przy porcie. Na stole leżała moja teczka, obok niej kubek herbaty z plasterkiem pomarańczy.

Piotr przysłał mi kolejną wiadomość.

„Znalazłem jeszcze jeden dokument. Tym razem nie podpisał go pani mąż.”

Poniżej znajdowało się zdjęcie kartki z zeszytu, a na jej dole pismo Ludmiły Pawłowny. Jedno zdanie przykuło mój wzrok:

„Jeśli Olga odmówi, pokaż jej, kto naprawdę zapłaci za tę kolację”.

Pod spodem zapisano nazwisko człowieka, którego nigdy wcześniej nie widziałam. Piotr dopisał tylko: „Ten mężczyzna właśnie przyjechał do pani teściów. Twierdzi, że jest właścicielem mieszkania…”

CZĘŚĆ 3

…i wtedy zrozumiałam, dlaczego Ludmiła Pawłowna tak bardzo potrzebowała dwunastu gości przy jednym stole.

— Czy może mi pan przesłać całe zdjęcie? — zapytałam Piotra.

— Już wysyłam.

W kawiarni przy porcie, w sobotę o dziewiątej rano, powiększyłam fotografię. Nazwisko brzmiało: Roman Bielak. Pod nim widniała kwota dwustu tysięcy złotych i słowa: „zaliczka na udział w domu letniskowym”.

Wtedy przypomniałam sobie, że teściowie od miesięcy kłócili się o swoją działkę. Ludmiła Pawłowna twierdziła, że Roman był znajomym Andrzeja i chciał odkupić ich udział. Nigdy jednak nie widziałam żadnej umowy.

Piotr zadzwonił ponownie.

— Pani Olga, na przyjęciu jest mężczyzna, który przedstawia się jako właściciel restauracji i inwestor. Twierdzi, że pani przygotowała menu promocyjne dla jego nowej sali bankietowej.

— Czy Roman Bielak tam jest?

— Tak. I pyta o panią co kilka minut.

Otworzyłam pocztę elektroniczną. Tam, gdzie zwykle dostawałam rachunki, znalazłam wiadomość wysłaną z adresu Andrzeja sprzed trzech tygodni. Był w niej skan mojej książeczki z przepisami. Andrzej musiał zrobić zdjęcia, gdy zostawiłam ją w mieszkaniu. Na ostatniej stronie widniała moja odręczna notatka: „Menu na większe przyjęcie — koszt produktów około tysiąca dwustu złotych”.

To nie była oferta. To był mój prywatny zapis.

Wróciłam do restauracji Pod Żaglami około południa. Piotr czekał na mnie przy bocznym wejściu. W dłoni trzymał teczkę z dokumentami, a na jego mankiecie była plama z sosu pomidorowego.

— Nie musiała pani przyjeżdżać — powiedział.

— Musiałam. Proszę mi pokazać wszystko.

W małym biurze za kuchnią leżały trzy formularze. Pierwszy dotyczył dzisiejszej kolacji. Drugi zawierał ofertę usług kulinarnych z moim nazwiskiem. Trzeci był umową, w której Andrzej zobowiązywał się dostarczyć pięć podobnych przyjęć w ciągu miesiąca.

— On sprzedał moje przepisy i moją pracę — powiedziałam.

— Nie tylko to. W umowie zapisano, że jeśli nie dostarczy pani usług, zaliczka przepada.

Piotr wskazał podpis.

— Ten jest pani męża. Ten drugi należy do pańskiej teściowej. Ale nie ma pani podpisu.

— A jednak użyli mojego numeru dowodu.

— Dlatego zadzwoniłem. Nie chciałem wydawać jedzenia komuś, kto później oskarży nas o oszustwo.

O czternastej pojechaliśmy do mieszkania teściów. Drzwi otworzył Roman Bielak. Był wysoki, miał siwe skronie i trzymał w palcach klucze przewiązane czerwoną tasiemką.

— To pani jest Olga? — zapytał. — Powiedziano mi, że pani przyjęcie przekona mnie do inwestycji.

— Nikt mnie o tym nie poinformował.

Z salonu wyszła Ludmiła Pawłowna. Miała na sobie granatową sukienkę, tę samą, którą zakładała na rodzinne uroczystości.

— Nie rób sceny przy gościu.

— To ty użyłaś mojego nazwiska?

— Chciałam pomóc Andrzejowi.

— W czym?

Andrzej stał przy kredensie. Pobladł, gdy Piotr położył na stole kopie dokumentów.

— Powiedziałeś Romanowi, że mam firmę?

— Chciałem tylko zdobyć zaliczkę — wymamrotał.

— Na co?

Roman uderzył kluczami o blat.

— Na spłatę długu. Pański mąż pożyczył pieniądze, żeby ratować warsztat. Obiecał, że pańska żona poprowadzi serię przyjęć, a potem za jej nazwiskiem powstanie marka gotowych dań.

Ludmiła Pawłowna gwałtownie odwróciła głowę.

— Roman, nie miałeś mówić o warsztacie.

— Nie miałem też dowiedzieć się, że pani syn podpisał umowę za plecami własnej żony.

Andrzej zrobił krok w moją stronę.

— Olga, chciałem odzyskać pieniądze. Nie wiedziałem, że mama użyje numeru dowodu.

— Ale wiedziałeś, że używasz mojego imienia.

— Myślałem, że później się zgodzisz.

Za plecami Romana dwunastu gości siedziało przy stole, z pustymi talerzami i nietkniętymi serwetkami. Nikt nie sięgał po sztućce.

Wtedy do pokoju weszła starsza kobieta z kuchni. Poznałam ją po chwili. To była Wiera, sąsiadka teściów, która od lat pomagała Ludmile Pawłownie przy zakupach.

— Olga, muszę ci coś powiedzieć — wyszeptała. — To ja przepisywałam dla niej twoje receptury. Kazała mi pisać tak, jakby były jej.

Ludmiła Pawłowna zacisnęła dłonie.

— Wiera!

— Dość. Powiedziałaś, że Olga i tak nie będzie miała odwagi zaprotestować.

Andrzej oparł się o kredens. Z jego kieszeni wysunęła się koperta z pieniędzmi.

Roman natychmiast ją zobaczył.

— To moja zaliczka?

Andrzej nie odpowiedział.

Roman wyrwał mu kopertę i przeliczył banknoty. Brakowało połowy.

— Na co wydałeś resztę?

W mieszkaniu zapadła cisza, lecz nie była spokojna. Wszyscy patrzyli na Andrzeja, a ja poczułam, że za oszustwem z kolacją kryje się jeszcze jedna warstwa.

Wtedy mój telefon zadzwonił. Dzwoniła kierowniczka banku, w którym mieliśmy wspólne konto.

— Pani Olgo — powiedziała — muszę pilnie potwierdzić, czy zgadza się pani na wypłatę całych oszczędności z rachunku małżeńskiego. Pański mąż czeka tu od rana z pełnomocnictwem…