CZĘŚĆ 4
…a ja przez kilka sekund patrzyłam na Andrzeja, jakby jego twarz była rachunkiem, którego nie potrafiłam już odczytać.
— Nie zgadzam się — powiedziałam do telefonu.
— Rozumiem. W takim razie wstrzymam dyspozycję.
— Proszę również zablokować wszelkie wypłaty wymagające mojego podpisu.
— Zrobię to natychmiast.
Rozłączyłam się.
Andrzej ruszył w moją stronę.
— Olga, posłuchaj mnie.
— Nie dotykaj mnie.
Zatrzymał się przy stole, między półmiskiem z nietkniętymi przekąskami a kopertą z pieniędzmi. Na jednym talerzu leżały plasterki jabłka, już lekko ściemniałe od powietrza.
Roman schował banknoty do kieszeni.
— To nie jest pełna kwota — powiedział.
— Oddam resztę — odparł Andrzej.
— Z czego?
— Sprzedam samochód.
— Samochód już jest zastawiony — wtrącił Piotr. — Widziałem załącznik do umowy.
Andrzej odwrócił się do niego gwałtownie.
— Pan nie ma prawa wtrącać się w rodzinne sprawy.
— Kiedy używa pan nazwiska obcej osoby do zawierania umów, to przestaje być wyłącznie rodzinna sprawa.
Ludmiła Pawłowna chwyciła oparcie krzesła.
— Roman, przecież wszystko miało się udać. Olga miała tylko ugotować kilka dań, ty miałeś wpłacić resztę, a Andrzej spłaciłby dług.
— Nie „tylko ugotować” — odpowiedziałam. — Miałam pracować bez wiedzy, bez zapłaty i bez możliwości odmowy.
— Jesteś żoną Andrzeja.
— To nie jest umowa o niewolnictwo.
Jedna z kobiet przy stole spuściła wzrok. Inna odsunęła od siebie kieliszek.
Roman poprosił, żeby wszyscy wyszli do przedpokoju. Goście zaczęli zbierać płaszcze, a ich kroki po parkiecie brzmiały jak nerwowe stukanie zegara.
Wiera została.
— Olgo, mam jeszcze coś — powiedziała.
Wyjęła z torebki cienki notes w plastikowej okładce. Na każdej stronie widniały daty, kwoty i krótkie polecenia Ludmiły Pawłowny.
„Zadzwoń do Olgi, powiedz, że Andrzej jest chory”.
„Nie wspominaj o pieniądzach”.
„Jeśli odmówi, przypomnij jej, kto pomagał przy ślubie”.
Na ostatniej stronie zapisano: „W piątek musi przyjechać. Jeśli nie przyjedzie, pokażemy jej, że jej podpis już istnieje”.
Poczułam, jak żołądek zaciska mi się w twardy węzeł.
— Dlaczego zachowałaś ten notes?
Wiera spojrzała na Ludmiłę Pawłownę.
— Bo bałam się, że któregoś dnia wszystko zrzuci na mnie.
To był drugi zwrot, którego nikt nie przewidział. Wiera nie była tylko świadkiem. Przez dwa miesiące zapisywała każde polecenie, ponieważ Ludmiła Pawłowna kazała jej przepisywać moje receptury i wysyłać je różnym ludziom.
Piotr wziął notes do ręki.
— To może potwierdzić, że pani nie wyraziła zgody.
— Nie chcę, żeby Wiera miała kłopoty — powiedziałam.
— Nie będzie ich miała, jeśli mówi prawdę.
Andrzej usiadł ciężko na krześle.
— Dług powstał przez warsztat — powiedział cicho. — Tata zostawił mi go, ale zamówienie upadło. Pracownicy odeszli, bank zaczął naliczać odsetki. Mama powiedziała, że jeśli Roman zobaczy, jak gotujesz, da mi pieniądze na ratunek.
— Dlaczego nie poprosiłeś mnie wprost?
— Bo wiedziałem, że odmówisz.
— Nie. Wiedziałeś, że zapytam, na co naprawdę potrzebujesz pieniędzy.
Nie zaprzeczył.
W tym momencie zadzwonił telefon Ludmiły Pawłowny. Na ekranie pojawiło się imię jej siostry. Kobieta odebrała, sądząc, że nikt nie słyszy.
— Tak, przyjedź jutro po dokumenty — powiedziała. — Jeśli Olga złoży skargę, trzeba będzie przepisać mieszkanie, zanim bank je zajmie.
Roman wyprostował się.
— Jakie mieszkanie?
Ludmiła Pawłowna zamarła.
— To nie twoja sprawa.
— Miałaś sprzedać udział w mieszkaniu, żeby spłacić dług, a mnie przekonywałaś, że pieniądze pochodzą z inwestycji? — zapytał Roman.
Andrzej wstał.
— Mamo, co ty zrobiłaś?
Dopiero wtedy wyszło na jaw, że Ludmiła Pawłowna od miesięcy ukrywała przed synem zaległości na mieszkaniu. Andrzej wziął pożyczkę, aby je pokryć, ale pieniądze nie trafiły do banku. Matka przeznaczyła je na remont domku letniskowego i przekonywała go, że Roman odkupi od nich część działki.
Roman wyjął telefon.
— Nie będzie żadnej inwestycji. Rozwiążę umowę i żądam zwrotu całej zaliczki.
— Nie mamy tych pieniędzy — powiedział Andrzej.
— To sprzedacie domek.
Ludmiła Pawłowna chwyciła się za serce.
— Po tym wszystkim chcesz nas wyrzucić z własnego domu?
— Nie ja. Wasze dokumenty.
Nie wezwałam policji. Nie dlatego, że uznałam ich zachowanie za nieważne. Po prostu chciałam, żeby po raz pierwszy musieli patrzeć na konsekwencje bez mojego udziału w ich przedstawieniu.
Pojechałam z Piotrem do banku. Zablokowałam pełnomocnictwa, odłączyłam swoje oszczędności od wspólnego rachunku i złożyłam pisemne oświadczenie, że nie prowadziłam żadnej działalności ani nie podpisywałam umów związanych z przyjęciami.
Potem zadzwoniłam do Andrzeja.
— Jutro przyślę ci listę rzeczy, które są moje — powiedziałam.
— Chcesz się rozwieść?
— Chcę przestać być osobą, którą można dopisać do rachunku bez pytania.
— Kocham cię.
— Może. Ale miłość nie daje prawa do mojego podpisu.
— Co mam zrobić?
— Sprzedać to, co kupiliście za pieniądze pożyczone na moje nazwisko, i oddać wszystko Romanowi oraz bankowi. A potem sam zdecydujesz, z kim chcesz mieszkać i za co płacić.
— A ty?
— Ja wracam nad morze.
Następnego dnia rano spotkałam się z Piotrem przy nabrzeżu. Przyniósł mi teczkę z kopią anulowanego zamówienia. Podarłam ją na cztery części, ale oryginał zostawiłam w dokumentach.
— Nie chce pani odzyskać przepisów? — zapytał.
— Chcę je odzyskać. I zrobić z nimi coś, o czym sama zdecyduję.
Piotr uśmiechnął się ostrożnie.
— W restauracji zwolniło się miejsce na niedzielne śniadania. Bez cudzych podpisów, bez rodzinnych przysług. Pani ustala menu i cenę.
Pomyślałam o sałatce z jabłkami. O serowej przekąsce. O wszystkich daniach, które przez lata stawiałam na stole, a potem patrzyłam, jak Ludmiła Pawłowna odbiera za nie komplementy.
— Zrobię jedno śniadanie — odpowiedziałam. — Ale na moich zasadach.
— Jakich?
— Każdy płaci za to, co zamawia. I nikt nie mówi za mnie, co przygotuję.
W poniedziałek Wiera zadzwoniła, że Andrzej sprzedał samochód, a Roman odebrał pierwszą część pieniędzy. Domek letniskowy został wystawiony na sprzedaż. Ludmiła Pawłowna próbowała przekonać krewnych, że została skrzywdzona, ale nikt nie chciał już przyjmować od niej talerzy z cudzymi recepturami.
Andrzej przyszedł po swoje rzeczy tydzień później. Nie błagał. Nie obiecywał cudów. Położył na stole kopertę z połową pieniędzy i dokument potwierdzający anulowanie wszystkich umów zawartych na moje nazwisko.
— Resztę oddam po sprzedaży domku — powiedział.
— Wierzę dokumentowi. Nie słowom.
Skinął głową.
Na odchodnym zauważył moją żółtą zawieszkę w kształcie cytryny, przypiętą do torby podróżnej.
— Kupiłaś ją wtedy, gdy pojechaliśmy nad jezioro — powiedział.
— Pamiętam.
— Ja też.
Nie zatrzymałam go.
W niedzielę o ósmej rano w restauracji Pod Żaglami ustawiłam na stole pierwszą miskę sałatki z jabłkami. Przy każdym talerzu leżała karta z moim imieniem, ceną i dokładnym składem potrawy.
Nie było na niej nazwiska Andrzeja.
Nie było na niej nazwiska Ludmiły Pawłowny.
Było moje.
Piotr podszedł, poprawił kartę i zapytał:
— Gotowa?
Spojrzałam na dwunastu pustych miejscach przy długim stole. Tym razem zaproszenia wysłałam sama, a każdy gość wiedział, po co przyszedł.
— Tak — odpowiedziałam. — Niech zaczną od sałatki.
Pierwsza klientka spróbowała jabłka, zamknęła oczy i powiedziała:
— Olga, tego smaku nie da się pomylić z niczyim innym.
A ja postawiłam obok niej kartę z własnym podpisem i pozwoliłam, żeby tym razem to on wykonał całą pracę.
Przegapiłeś początek?
