Przyjechałem po córkę o czwartej nad ranem, lecz jej teściowa zagrodziła mi drogę — wtedy Mark nagle pobladł

Moja córka leżała na podłodze między kanapą a ścianą, a jej teściowa zasłaniała ją własnym ciałem, jakby bała się, że zobaczę coś więcej.

— Tato… nie podchodź… — wyszeptała Emily.

Jej głos był tak cichy, że ledwie przebił się przez ciężkie powietrze salonu. Zrobiłem krok, lecz Linda Wilson natychmiast wysunęła rękę.

— Powiedziałam, że to sprawa rodzinna — syknęła. — Emily miała atak. Potrzebuje spokoju.

— Atak nie zostawia śladów na nadgarstkach — odpowiedziałem.

Na lewej ręce córki widniały czerwone pręgi, jak po mocno zaciśniętych palcach. Miała rozciętą wargę, a jej kremowy sweter był rozdarty przy ramieniu. W nozdrzach czułem kwaśny zapach potu i cytrynowego środka do mebli. Pod moimi butami chrupnęło coś twardego. Spojrzałem w dół. Była to pęknięta szklana fiolka.

Wtedy Mark odsunął się od kominka.

— Robert, uspokój się — powiedział. — Emily od kilku tygodni zachowuje się niestabilnie.

— Więc dlaczego leży na podłodze?

— Potknęła się.

— A rozcięta warga?

Mark otworzył usta, ale Linda weszła mu w słowo.

— Sama się uderzyła. Nie jest sobą od czasu śmierci twojej żony.

To zdanie trafiło we mnie mocniej niż krzyk. Moja żona Anna nie żyła od jedenastu miesięcy. Emily nadal nosiła po niej mały mosiężny medalik przyczepiony do bransoletki. Teraz medalik leżał obok niej, oderwany, z łańcuszkiem owiniętym wokół palca.

— Emily, spójrz na mnie — powiedziałem.

Podniosła wzrok. Jej źrenice były dziwnie szerokie.

— Tato, zabierz mnie stąd.

Linda chwyciła mnie za ramię.

— Nie pozwolę ci jej zabrać w takim stanie.

Odepchnąłem jej dłoń.

— Spróbuj mnie zatrzymać.

Mark ruszył w moją stronę, lecz zawahał się, gdy wyjąłem telefon.

— Zadzwonię po pomoc — powiedziałem.

— Nie rób tego — syknął. — Nie wiesz, co się dzieje.

— Wiem tylko, że moja córka prosi mnie o ratunek.

Emily próbowała usiąść, ale natychmiast złapała się za brzuch. Twarz wykrzywił jej ból.

— Co ci jest? — uklęknąłem przy niej.

— Oni… dawali mi krople… mówili, że to na nerwy…

Linda pobladła.

— Majaczy.

— Nie majaczę — wyszeptała Emily. — Tato, oni zabrali moje dokumenty. I klucze do mieszkania mamy.

Przez chwilę słyszałem tylko tykanie zegara stojącego na kominku. Jedno uderzenie. Drugie. Trzecie.

— Jakie dokumenty? — spytałem.

Mark zacisnął pięści w kieszeniach.

— Robert, wyjdź. Jutro porozmawiamy jak dorośli.

— Nie ma żadnego jutra, dopóki ona jest tutaj.

Wspólnie z Emily próbowałem ją podnieść. Była ciężka, bezwładna, a jej kolana drżały tak mocno, że prawie upadła mi na pierś.

— Nie dotykaj jej! — krzyknęła Linda.

— To moja córka!

— Ona podpisała zgodę, żebyśmy się nią zajęli!

Emily nagle wyprostowała głowę.

— Niczego nie podpisałam.

Mark odwrócił się do matki.

— Mamo, przestań.

To były tylko dwa słowa, ale zabrzmiały jak przypadkowo odsłonięta rana.

Na stoliku przy fotelu zobaczyłem czarną teczkę z mosiężnym zapięciem. Na jej wierzchu leżał mój własnoręcznie zapisany numer telefonu, wyrwany z notesu Emily. Linda zauważyła, że patrzę, i natychmiast sięgnęła po teczkę.

— Co jest w środku? — zapytałem.

— Nic, co cię dotyczy.

Zrobiłem krok w jej stronę. Mark zasłonił przejście, lecz jego ręka drżała.

— Otwórz tę teczkę — powiedziałem.

— Nie masz prawa.

— W takim razie za chwilę otworzy ją ktoś, kto ma.

Wyjąłem telefon i wybrałem numer. Linda spojrzała na Marka, Mark na Emily, a Emily zacisnęła palce na moim rękawie.

W tej samej chwili na zewnątrz zahamował samochód. Ktoś wysiadł i szybkim krokiem wszedł po schodach. Linda rzuciła się do czarnej teczki i zaczęła rozpinać mosiężne zapięcie…

CZĘŚĆ 2

…ale zanim wieko uniosło się do końca, rozległo się pukanie do drzwi.

Tym razem nie było w nim wahania. Trzy krótkie uderzenia. Potem głos kobiety:

— Emily Wilson? Tu Clara Nowak. Proszę otworzyć.

Mark zaklął pod nosem.

Linda zamknęła teczkę i przycisnęła ją do piersi.

— To lekarka — powiedziała Emily. — Ta, do której kazali mi chodzić.

— Kazali? — spojrzałem na nią.

— Mówili, że jeśli odmówię, zabiorą mnie do szpitala.

Drzwi otworzyły się, zanim ktokolwiek zdążył zaprotestować. Clara weszła do środka w granatowym płaszczu, z torbą lekarską przyciśniętą do boku. Na jej mokrych włosach lśniły krople deszczu. Zatrzymała się, gdy zobaczyła Emily na podłodze.

— Ile jej podaliście? — zapytała.

Linda uniosła brodę.

— Nie wiem, o czym pani mówi.

Clara nawet na nią nie spojrzała. Uklękła przy Emily, dotknęła jej szyi i oświetliła źrenice małą latarką.

— Emily, słyszysz mnie?

— Tak.

— Czy ktoś trzymał cię za ręce?

— Mark.

— Czy ktoś podawał ci lek bez butelki z etykietą?

Emily zaczęła płakać.

— Linda odmierzała go do łyżeczki.

W salonie zrobiło się tak cicho, że słyszałem kapanie wody z płaszcza Clary na marmurową posadzkę.

Mark ruszył w jej stronę.

— To były krople przepisane przez lekarza.

— Nie przeze mnie — odpowiedziała Clara. — I nigdy nie zalecałam podwajania dawki.

Linda ścisnęła teczkę mocniej.

— Pani doktor, proszę nie dramatyzować. Emily podpisała dokument, że dobrowolnie pozostaje pod opieką rodziny.

— Chcę zobaczyć ten dokument — powiedziałem.

— Nie jesteś stroną.

— Jestem jej ojcem.

Clara spojrzała na mnie uważnie.

— Pan Robert Kowalski?

— Tak.

— Emily próbowała się ze mną skontaktować trzy razy. Za każdym razem telefon odbierała pani Wilson.

Linda prychnęła.

— Bo córka była w stanie urojeń.

— W urojeniach nie opisuje się dokładnie dawki leku, godziny podania i nazwiska osoby, która zmusza do połknięcia — odparła Clara.

Mark zbladł.

Emily nagle wyciągnęła rękę w stronę kominka.

— Tato… tam jest coś jeszcze.

Podszedłem do półki. Za porcelanowym zegarem znalazłem mały klucz przywiązany do czerwonej wstążki. Emily rozpoznała go natychmiast.

— To klucz do szuflady mamy. Linda zabrała go, kiedy przyjechałam po rzeczy.

— Po co miałaby go brać? — zapytał Mark.

— Bo wiedziała, co jest w środku — powiedziałem.

Nie wiedziałem jeszcze, co znajdę, ale nagle zrozumiałem, dlaczego od miesięcy Linda nalegała, żeby Emily sprzedała mieszkanie po Annie. Dlaczego Mark tak często pytał o testament. Dlaczego po pogrzebie ktoś przestawił dokumenty w moim gabinecie.

Linda rzuciła teczkę na fotel.

— Nikt nie będzie przeszukiwał mojego domu.

— To nie jest pani dom — odpowiedziała Emily, próbując się podnieść. — To dom Marka.

— A Mark jest moim synem.

— I dlatego możesz robić ze mną, co chcesz?

Mark schował twarz w dłoniach.

— Emily, przestań. Nie rozumiesz, ile dla ciebie zrobiliśmy.

— Zabraliście mój telefon.

— Bo dzwoniłaś do ojca o każdej porze.

— Zamknęliście mnie w pokoju.

— Bo chciałaś uciec.

— Daliście mi coś, po czym nie mogłam chodzić.

Clara podniosła pękniętą fiolkę z podłogi i włożyła ją do woreczka.

— Tego nie wyrzucajcie. To może być ważne.

Linda zrobiła krok do przodu.

— Proszę odłożyć tę fiolkę.

— Nie — odpowiedziałem.

Po raz pierwszy zobaczyłem na jej twarzy nie złość, lecz strach.

Klucz pasował do małej szuflady w gabinecie Marka. W środku znalazłem kopertę z pieczęcią kancelarii notarialnej, trzy rachunki z apteki i formularz opatrzony podpisem Emily.

Podpis wyglądał jak jej, ale końcówka nazwiska była nienaturalnie urwana.

Clara przeczytała pierwszą stronę i gwałtownie podniosła wzrok.

— Robert, to nie jest zgoda na opiekę.

— Co więc podpisali?

Zanim odpowiedziała, Mark wyrwał jej papier z ręki.

— Nie masz prawa tego czytać!

Emily spróbowała wstać i oparła się o kominek. Jej medalik uderzył o marmur.

— Tato, oni chcieli, żebym podpisała coś jeszcze. Mówili, że jeśli tego nie zrobię, pokażą ci zaświadczenie, że jestem chora psychicznie.

— Jakie zaświadczenie?

Mark odsunął się do drzwi.

— To wszystko wymknęło się spod kontroli.

— Co podpisałaś, Emily? — zapytałem.

Jej twarz pokryła się łzami.

— Nic. Ale ktoś podpisał za mnie dokument, który może odebrać mi mieszkanie… i prawo do decydowania o własnym życiu.

Clara sięgnęła po telefon.

— Musimy natychmiast wezwać karetkę. A potem pojedziemy do mojego gabinetu. Mam tam kopię czegoś, co może sprawić, że wszyscy przestaną udawać.

— Czego? — spytałem.

Clara spojrzała na Lindę, potem na Marka.

— Wyniku badania, którego nigdy nie zleciłam… a który ktoś mimo to dołączył do dokumentacji Emily.

Mark nagle rzucił się do stolika, jakby chciał zniszczyć czarną teczkę. Emily krzyknęła, a ja złapałem go za nadgarstek. Wtedy z jego kieszeni wysunęła się mała biała koperta.

Na niej widniało nazwisko mojego zmarłego żony i data sprzed jedenastu miesięcy…

CZĘŚĆ 3

…Anna Kowalska.

Koperta upadła na podłogę, a jej zawartość wysunęła się pod moje buty. Zobaczyłem fragment listu napisany charakterystycznym, pochyłym pismem mojej żony.

Serce uderzyło mi tak mocno, że przez chwilę nie mogłem złapać oddechu.

— Skąd to masz? — zapytałem Marka.

— To nic nie znaczy.

— Skąd to masz?

Linda ruszyła ku kopercie, ale Clara zastąpiła jej drogę.

— Niech pan tego nie dotyka — powiedziała do mnie. — Jeśli to jest dokument medyczny albo testament, trzeba go zachować w takim stanie.

Mark roześmiał się nerwowo.

— Wszyscy oszaleliście. Emily odziedziczyła mieszkanie, ale nie potrafi nim zarządzać. Chciałem tylko pomóc.

— Pomoc nie polega na zamykaniu człowieka w pokoju — odpowiedziałem.

— Nie wiesz, jaka była po śmierci Anny!

— Wiem, bo byłem przy niej każdego dnia.

Emily podniosła głowę.

— Nie. Nie byłeś. Kiedy płakałam, mówiłeś, że jestem ciężarem. Kiedy chciałam wrócić do pracy, Linda zabrała mi dokumenty. A potem zaczęły się krople.

Clara uklękła i podniosła kopertę za brzegi. Wyjęła z niej dwa arkusze.

— To list pani Anny do córki — powiedziała. — I odręczna notatka z datą trzy dni przed jej śmiercią.

— Przeczytaj — poprosiłem.

Clara zawahała się.

— Jest tu napisane: „Jeśli coś mi się stanie, nie pozwólcie Markowi ani Lindzie przekonać Emily, że jest chora. Wiedzą o mieszkaniu. Emily nie może podpisywać niczego bez ojca”.

Emily zakryła usta dłonią.

Linda zaczęła się cofać.

— Anna była pod wpływem leków. Nie wiedziała, co pisała.

— To nieprawda — powiedziała Clara. — Rozmawiałam z nią dzień przed śmiercią. Była przytomna i przestraszona.

Spojrzałem na Marka.

— To ty jej powiedziałeś, że umiera?

Jego twarz drgnęła.

— Nie.

— To ty powiedziałeś Emily, że matka chce, żeby sprzedała mieszkanie?

— Ona sama tak uważała.

— To ty podrobiłeś jej podpis?

Mark cofnął się aż do kominka.

— Linda powiedziała, że inaczej stracimy wszystko.

Wypowiedział to tak cicho, że prawie nie usłyszałem. Linda odwróciła się do niego z niedowierzaniem.

— Ty niewdzięczny idioto.

— Powiedziałaś, że bank zabierze dom. Powiedziałaś, że jeśli Emily podpisze pełnomocnictwo, spłacimy długi i zaczniemy od nowa.

— Zamknij się!

— To ty zaniosłaś formularz do notariusza!

— Mark! — wrzasnęła Linda.

Emily chwyciła mnie za rękę.

— Tato, zabierz mnie stąd.

— Już.

Clara wezwała karetkę. Gdy ratownicy wnosili nosze, Linda próbowała zasłonić czarną teczkę, ale pod jej ciężarem wypadła kolejna kartka. Clara podniosła ją i przeczytała datę.

— Robert, pełnomocnictwo zostało sporządzone sześć dni po śmierci Anny. Ale załączona opinia psychiatryczna ma datę wcześniejszą o dwa tygodnie.

— To niemożliwe — powiedziałem.

— Właśnie dlatego musimy pojechać do przychodni.

Mark złapał mnie za płaszcz.

— Proszę, nie niszcz mi życia.

Odepchnąłem jego rękę.

— Ty próbowałeś zniszczyć życie mojej córki.

— To nie był mój pomysł.

Spojrzałem na Lindę.

— Czyj więc?

Linda milczała. I właśnie wtedy zadrżał jej telefon. Na ekranie pojawiło się imię, którego nie znałem: doktor Wrona.

Clara zobaczyła numer i pobladła.

— To lekarz, który podpisał tę opinię.

— Odbierz — powiedziałem.

Linda nie ruszyła się.

— Odbierz — powtórzyłem.

Telefon przestał dzwonić. Sekundę później przyszła wiadomość. Linda przeczytała ją i wypuściła z ręki aparat.

— Co napisał? — spytałem.

Clara podniosła telefon z podłogi.

Wiadomość brzmiała: „Nie mogę już tego ukrywać. Przyjadę rano z oryginałem”.

Mark spojrzał na matkę.

— Oryginałem czego?

Clara odwróciła ekran w jego stronę.

— Opinii, której nigdy nie podpisał.

Karetka odjechała z Emily do szpitala. Ja zostałem jeszcze chwilę w foyer, z listem Anny w dłoni i czarną teczką pod pachą. Mark siedział na schodach, a Linda patrzyła na mnie jak na człowieka, który właśnie odebrał jej ostatnią broń.

Wtedy zadzwonił telefon Clary.

Słuchała przez kilka sekund, a potem spojrzała na mnie.

— Doktor Wrona nie przyjedzie sam. Ma przy sobie jeszcze jedną osobę.

— Kogo?

Clara zacisnęła usta.

— Notariusza, który poświadczył podpis Emily. I twierdzi, że tamtej nocy w kancelarii była już nieprzytomna…