CZĘŚĆ 4
— Kto? — Timur odwrócił się gwałtownie.
Ciotka Olga stała przy stole, ściskając kartę rezerwacyjną tak mocno, że zgięła ją na pół.
— Kierownik pensjonatu — odpowiedziała. — Zadzwonił do mnie wczoraj. Powiedział, że zaliczka została zapłacona z rachunku Julii, ale pod rezerwacją widnieje nazwisko naszej rodziny. Jeśli do południa nie dostanie wyjaśnienia, zgłosi sprawę do banku.
— Nie miałaś prawa z nim rozmawiać — warknął Timur.
— Nie miałam prawa wiedzieć, że okradacie własną bratową.
Słowo „okradacie” zawisło nad kuchnią ciężej niż zapach spalonego oleju.
Za plecami Timura stali wszyscy krewni. Dzieci przestały biegać po korytarzu. Na stole stygnęły kotlety, a w wielkiej misce sałatka nasiąkała sosem.
Olga spojrzała na mnie z urazą.
— Chcesz zniszczyć rodzinę przez kilka przelewów?
— To nie ja ją zniszczyłam.
— Wszystko robiłaś dla nas — powiedziała. — Jadłaś z nami, mieszkałaś z nami, byłaś częścią domu.
— Byłam częścią domu, dopóki pracowałam za wszystkich.
Timur podszedł do stołu i chwycił teczkę.
— Koniec tego. Jedziemy do banku i odkręcimy przelew.
— Nie pojedziemy razem — odpowiedziałam.
— Julio, zastanów się.
— Zastanawiałam się przez całe małżeństwo.
Wzięłam z blatu telefon. Bankowa urzędniczka nadal czekała na linii. Podała mi nazwisko pracownika, który miał przyjechać następnego dnia, oraz numer sprawy dotyczącej podejrzanych przelewów. Nie musiałam niczego zgłaszać na policję. Bank już zamroził środki, a każdy kolejny ruch na rachunku wymagał mojego osobistego potwierdzenia.
Najważniejsze jednak było coś innego.
— Powiedziała pani, że w dokumencie dotyczącym domu jest błąd? — zapytałam.
— Tak.
— Czy mimo to ktoś może próbować zawrzeć umowę?
— Bez właścicielki i prawidłowych danych nie. Proszę tylko nie przekazywać oryginałów nikomu.
— Dziękuję.
Rozłączyłam się.
Timur patrzył na mnie tak, jakby nagle zobaczył obcą osobę.
— Co teraz zrobisz?
— Pojadę do mamy.
— A nasze małżeństwo?
Po raz pierwszy tego dnia nie odpowiedziałam od razu. Nie dlatego, że nie wiedziałam. Potrzebowałam tylko, żeby słowa nie zabrzmiały jak kolejna kłótnia przy zimnym obiedzie.
— Nasze małżeństwo skończyło się wtedy, kiedy uznałeś, że mogę być zabezpieczeniem twojego długu.
Olga opadła na krzesło.
— Timur, powiedz jej, że to nie tak.
— Mamo, przestań.
— Zrobiłeś wszystko dla firmy — szepnęła. — Dla mnie.
— Nie. Zrobiłem to, bo bałem się przyznać, że przegrałem.
To było pierwsze uczciwe zdanie, jakie od niego usłyszałam od wielu miesięcy. Nie usprawiedliwiało go. Ale nagle zobaczyłam, że za jego pewnością siebie od dawna kryła się panika.
Nie miał pieniędzy na wyjazd.
Nie miał pieniędzy na raty.
Nie miał odwagi powiedzieć, że jego firma upadła jeszcze jesienią.
Miał za to mój rachunek, mój podpis i rodzinę, która nauczyła go, że zawsze jakoś go wyratuję.
— Oddaj mi dokumenty — powiedziałam.
— Nie mogę.
— Możesz.
— Jeśli je oddam, wszystko się skończy.
— Właśnie dlatego je oddasz.
Przez chwilę myślałam, że odmówi. Potem wyjął z teczki plik kartek. Na samym wierzchu leżała kopia mojego podpisu. Zobaczyłam tam charakterystyczne zawinięcie przy ostatniej literze nazwiska, skopiowane z formularza, który podpisywałam dwa lata wcześniej w przychodni.
Timur położył dokumenty na stole.
— Nie wiedziałem, jak to naprawić — powiedział.
— Więc próbowałeś sprzedać dom mojej matki.
— Chciałem zyskać kilka tygodni.
— A potem?
Nie odpowiedział.
Ciotka Olga podeszła i zabrała kartę rezerwacyjną z jego ręki.
— Ten wyjazd jest odwołany — oznajmiła wszystkim. — Sama zadzwonię do pensjonatu.
— Nie możesz — powiedziała Olga Siemionowna.
— Mogę. I oddam Julii swoją część zaliczki.
Spojrzałam na nią zaskoczona.
— Nie musisz.
— Muszę — odparła. — Przeczytałam tę wiadomość i udawałam, że to tylko żart. Nie był. Widziałam, jak od rana biegasz między kuchnią a pokojem, a mimo to pozwoliłam, żeby cię wykorzystywali.
Wyjęła z torebki kopertę i położyła ją obok dokumentów. Nie była szara ani ozdobna. Zwykła, żółtawa koperta z rachunkiem za własny pokój w pensjonacie.
— To moja zaliczka — powiedziała. — Weź ją. Nie jako przysługę. Jako zapłatę za to, co wszyscy tu zjedli.
— Nie chcę pieniędzy od pani.
— Wiem. Dlatego nie daję ich tobie. Daję je twojej mamie na lekarstwa, o których mówiłaś przy stole w zeszłym miesiącu. Słyszałam.
Olga Siemionowna spuściła wzrok.
— Ty też wiedziałaś o jej lekach?
— Wiedziałam. Tak samo jak wiedziałam, że Julia płaci za większość zakupów. Po prostu uznałam, że skoro sama nie protestuje, to można dalej brać.
W kuchni ktoś cicho odstawił filiżankę.
Wzięłam kopertę, ale nie dla siebie. Włożyłam ją do torby obok szarlotki.
— Pieniądze oddam mamie — powiedziałam. — A pani powinna powiedzieć jej osobiście, za co je pani przekazuje.
— Pojadę z tobą.
Timur drgnął.
— Nigdzie nie pojedziesz.
Olga spojrzała na syna.
— To ty nigdzie nie pojedziesz. Zostajesz tu i wyjaśniasz rodzinie, na co poszły pieniądze Julii.
— Mamo…
— Nie mów do mnie „mamo”, kiedy potrzebujesz pieniędzy. Powiedz mi, ile razy wykorzystałeś jej kartę.
Timur usiadł. Krzesło zaskrzypiało pod jego ciężarem.
— Dwadzieścia siedem — odezwała się ciotka, patrząc na ekran telefonu. — Bank wysłał mi potwierdzenie, bo byłam wpisana jako osoba kontaktowa przy rezerwacji.
— Nie wiedziałem, że ktoś sprawdzi — powiedział Timur.
I wtedy zrozumiałam, że nawet teraz nie mówił: „przepraszam”. Mówił tylko o tym, że ktoś sprawdził.
Wzięłam płaszcz z wieszaka. Na kieszeni wciąż miałam białą smugę mąki z porannego pieczenia.
— Julio — zawołał Timur.
Zatrzymałam się, ale nie odwróciłam.
— Co?
— Jeśli odejdziesz, nie będę miał gdzie mieszkać.
— Masz mieszkanie.
— To nasze.
— Nie. To mieszkanie, w którym przez lata płaciłam za spokój, którego nigdy nie było.
— A ty dokąd pójdziesz?
— Do mamy.
— Na długo?
Spojrzałam na torbę z ciastem. Ściereczka w czerwone kratki była wilgotna od ciepła, a pod nią szarlotka pachniała jabłkami i cynamonem.
— Tak długo, jak będzie trzeba.
Na dworcu autobus ruszył trzy minuty przed moim przyjazdem. Następny miał być za czterdzieści minut. Usiadłam na ławce pod tablicą odjazdów, trzymając torbę na kolanach.
Mama zadzwoniła.
— Jesteś już w drodze?
— Tak.
— Nie musiałaś przyjeżdżać z niczym.
— Wiem.
— A ciasto?
— Jest całe.
Mama roześmiała się cicho, tak jak dawniej, kiedy przypalałam pierwszą szarlotkę.
— To przyjedź, zanim zdąży ostygnąć.
— Przyjadę.
Tym razem nie patrzyłam na zegar z poczuciem winy. Patrzyłam na torbę, w której obok ciasta leżały dokumenty, koperta dla mamy i mój własny dowód osobisty.
Telefon zawibrował jeszcze raz. Wiadomość od Timura była krótka: „Matka chce, żebyś wróciła i porozmawiała”.
Nie odpisałam.
Kiedy autobus wjechał na stanowisko, kierowca otworzył luk bagażowy. Podałam mu torbę, lecz zaraz ją cofnęłam.
— Tego nie wkładamy na dół — powiedziałam. — To jedzie ze mną.
Usiadłam przy oknie, położyłam szarlotkę na kolanach i poczułam, jak przez ściereczkę przebija jeszcze ciepło.
W kieszeni miałam kartkę z podrobionym podpisem.
Mama czekała po drugiej stronie miasta.
A ja wreszcie wiozłam jej coś więcej niż obiecane ciasto: dokumenty, które ocaliły jej dom, i prawdę, której nikt już nie mógł za mnie podpisać.
Przegapiłeś początek?
