CZĘŚĆ 4
…Malina odsunęła telefon od ucha i spojrzała na mnie.
— Powiedział, że przyjedzie z ludźmi, którzy nie będą pytać o zgodę.
Genek oparł dłoń o komodę.
— Nie oddam mu ojca.
— Już go oddałeś — powiedziała Rimma. — W umowie.
— Ty się nie odzywaj.
— Przelałeś moje pieniądze na swój rachunek, sprzedałeś lokal i wsadziłeś tatę do pokoju Lidi, żeby kupujący zobaczył puste mieszkanie. Jak to się nazywa?
Genek spojrzał na siostrę z niedowierzaniem.
— Chcesz mnie teraz oskarżać?
— Chcę wiedzieć, gdzie są moje pieniądze.
Teść siedział pod ścianą, blady, lecz przytomny. Jego palce zaciskały się na krawędzi koca.
— Lidio, zabierz moje dokumenty — powiedział. — I telefon.
— Dokąd?
— Do mieszkania na Różanej.
Genek prychnął.
— Przecież zostało sprzedane.
Malina pokręciła głową.
— Sprzedaż nie została sfinalizowana. Kupujący wpłacił zaliczkę, ale własność nadal należy do pana ojca. Umowa dożywocia działa. Nikt nie może go stamtąd usunąć.
— To dlaczego przekazano pieniądze? — spytałam.
— Bo przelew został wykonany z rachunku powierniczego, zgodnie z jego dyspozycją — odpowiedziała. — Pani ma środki. Gena nie ma już do nich dostępu.
Mąż odsunął się od komody.
— Lidio, posłuchaj mnie.
— Słucham.
— Musiałem tak zrobić.
— Wyrzuciłeś moją maszynę na balkon.
— Żeby przygotować pokój.
— Nazwałeś mnie niepotrzebną.
— Byłem pod ścianą.
— I dlatego zamierzałeś sprzedać ojca razem z jego mieszkaniem?
Nie odpowiedział.
W tym momencie rozległ się dzwonek. Jeden raz. Potem drugi, dłuższy.
Malina podeszła do wizjera i odsunęła się natychmiast.
— To kupujący.
Za drzwiami odezwał się niski męski głos.
— Panie Gienadiju, mamy dokumenty. Proszę otworzyć.
Teść chwycił chodzik, ale nogi odmówiły mu posłuszeństwa. Podeszłam i wsunęłam jego rękę pod swoje ramię.
— Nie pójdzie pan z nimi.
— Nie chcę tam wracać — wyszeptał. — Chcę na Różaną.
— Wróci pan.
Genek zastąpił nam drogę.
— Jeśli wyjdziecie, wszystko stracę.
— Już straciłeś — powiedziałam.
— Dom, firmę, reputację. Wszystko.
— A ja co miałam stracić? Pracownię? Godność? Ojca, którego wcisnąłeś mi do pokoju jak niepotrzebny mebel?
Przez chwilę patrzyliśmy na siebie przez wąski korytarz. Na ścianie nadal wisiała jasna rysa po wynoszeniu stołu. Przeciągnęłam po niej opuszką palca.
— Gena, podpiszesz mi dziś dokument — powiedziałam.
— Jaki?
— Zrzeczenie się udziału w mieszkaniu i potwierdzenie, że pieniądze z rachunku ojca nie były pożyczką dla ciebie.
— Nie podpiszę.
Malina uniosła teczkę.
— W takim razie dokumenty trafią do banku i kupującego. A przelewy na konto Rimmi zostaną ujawnione.
Rimma usiadła ciężko na krześle.
— Podpisz, Gena.
— Ty też przeciwko mnie?
— Nie przeciwko tobie. Przeciwko temu, żebyśmy wszyscy skończyli bez pieniędzy.
Drzwi znów się zatrzęsły od uderzenia.
— Otwierać!
Teść wskazał na stojącą przy ścianie torbę z lekami.
— W bocznej kieszeni jest mój dowód i klucze do Różanej.
Wyjęłam je. Klucz był większy od tego, który Genek zabrał wcześniej. Mosiężny, z wygrawerowanym numerem mieszkania.
Wtedy zrozumiałam, po co teść kazał mi pilnować dolnej szuflady. Nie chodziło o tajemniczy skarb. Chodziło o to, żebym mogła przenieść jego życie tam, gdzie nikt nie będzie decydował za niego.
Otworzyłam drzwi.
Dwóch mężczyzn stało na klatce. Jeden trzymał skórzaną teczkę, drugi patrzył na mnie bez uśmiechu.
— Pan Gienadij jest właścicielem — powiedział pierwszy.
— Nie jest — odparłam. — A pańska zaliczka została zatrzymana przez bank.
— To nie pani sprawa.
— Od dzisiaj właśnie moja.
Malina stanęła obok mnie.
— Proszę opuścić budynek. Umowa nie została sfinalizowana.
Mężczyzna chciał wejść, lecz Genek zagrodził mu przejście.
— Wynoście się.
— Pan nas zapraszał.
— Zmieniłem zdanie.
— Za późno.
Genek odwrócił się do mnie. W jego twarzy nie było już gniewu. Było zmęczenie człowieka, który przez wiele miesięcy budował ścianę i nagle zobaczył, że stoi po niewłaściwej stronie.
— Lidia, jeśli podpiszę, zostawisz mi coś?
— Zostawię ci decyzję, co zrobisz ze swoim życiem.
— To nic.
— To więcej, niż ty zostawiłeś mnie.
Teść wyciągnął do niego rękę.
— Synu, chodź tu.
Genek nie ruszył się.
— Nie potrafię już tego naprawić.
— Możesz przestać psuć.
Te słowa trafiły w niego mocniej niż krzyk. Usiadł przy stole, gdzie jeszcze wczoraj leżały moje wykroje, i wziął długopis od Maliny.
Podpisał pierwszy dokument.
Potem drugi.
Przy trzecim ręka zaczęła mu drżeć.
— To potwierdzenie przelewu — wyjaśniła Malina. — Dwa miliony sześćset tysięcy dla Lidii.
— Wiem — powiedział.
Podpis złożył krzywo, lecz czytelnie.
Rimma wyszła chwilę później bez pierścionka. Zatrzymała się na korytarzu i położyła go na parapecie.
— Sprzedam samochód — powiedziała do brata. — Oddam, ile mogę.
— Nie musisz.
— Muszę.
Pojechaliśmy na Różaną taksówką. Teść siedział z przodu, a ja trzymałam jego torbę na kolanach. Przez całą drogę nie odezwał się ani słowem. Dopiero przed kamienicą wskazał na trzecie piętro.
— Tam jest mały pokój z oknem na podwórze. Możesz postawić maszynę.
— A pan będzie się skarżył na hałas?
— Będę. Żebyś wiedziała, że żyję.
Zaśmiałam się, choć oczy miałam pełne łez.
W mieszkaniu pachniało drewnem i lawendą. Na ścianie wisiały stare fotografie. W szufladzie biurka znalazłam księgę rachunkową, w której teść zapisywał każdą opłaconą przez Genka ratę i każdy przelew na konto Rimmi.
— Trzymał pan to wszystko przez tyle lat?
— Czekałem, aż ktoś zapyta, czy naprawdę jestem bezradny.
— Dlaczego wybrał pan mnie?
Spojrzał na centymetr zwisający z mojej szyi.
— Bo kiedy inni mierzyli mój pokój, ty mierzyłaś, ile miejsca zostało dla człowieka.
Następnego ranka pojechałam po maszynę. Na balkonie metalowa obudowa była zimna, a folia przywarła do pokrętła. Zdjęłam ją powoli i zobaczyłam rysę na ramie, tę samą, którą zostawił kołnierz drzwi.
Genek stał w korytarzu.
— Mogę pomóc ją przenieść?
— Możesz ją nieść, jeśli będziesz uważał.
Podniósł maszynę sam. Nie powiedziałam mu, dokąd ją zabieram.
W pokoju na Różanej ustawiliśmy ją pod oknem. Teść siedział na krześle i obserwował każdy ruch. Kiedy podłączyłam przewód, silnik zakręcił nierówno, jakby budził się po długiej chorobie.
Genek położył dłonie na stole.
— Lidio.
— Co?
— Nie wiem, czy umiem być kimś innym.
— Zacznij od tego, żeby nie zabierać cudzych rzeczy.
Skinął głową.
— A potem?
Teść spojrzał na niego znad okularów.
— Potem przychodź w soboty i przynieś lekarstwa. Nie pieniądze. Lekarstwa.
Genek przyjął to jak wyrok, ale tym razem nie zaprotestował.
Kiedy wyszedł, usiadłam przy maszynie. Na stole leżał niebieski materiał z sukienki, której nie zdążyłam dokończyć. Wsunęłam igłę, poprawiłam naprężenie nici i nacisnęłam pedał.
Teść zamknął oczy.
— Ładnie brzmi.
— To dopiero początek.
— Wiem.
Maszyna ruszyła, a za ścianą ktoś zapukał trzy razy. Nie otworzyłam. To był Genek, który wrócił po podpisany dokument, ale dokument leżał już w teczce Maliny, zabezpieczony i nieodwracalny.
Szyłam dalej, prowadząc materiał pod stopką. Na jego brzegu wyhaftowałam mały napis, którego nie miał zobaczyć żaden klient.
„Pokój dla człowieka”.
Teść przeczytał go, nachylił się nad tkaniną i położył na niej swoją dłoń.
— Teraz pasuje — powiedział.
A ja po raz pierwszy od wielu dni pozwoliłam maszynie zagłuszyć cudze decyzje.
Przegapiłeś początek?
